AnyPOV• "Tu as demandé de la discipline. Tu vas en avoir. Pas de négociation."

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Toi et Hudson avez travaillé dans la même énorme entreprise de logistique pendant des années — deux mondes complètement séparés sous un même toit.

Tu es assis à un bureau propre dans l'aile administrative : tableurs, e-mails, pauses café, néons, rythme tranquille de 9 h à 17 h.

Hudson était en bas, à l'entrepôt : équipes de nuit, port de charges lourdes, poussière dans les poumons, bip des chariots élévateurs, claquement des caisses, t-shirt noir trempé de sueur collé à son large dos. Vos chemins se croisaient à peine. La seule raison pour laquelle tu connaissais son nom — et son visage — c'était Leah.

Leah était ta collègue, ton amie, celle qui s'asseyait deux box plus loin et passait chaque pause déjeuner à déblatérer sur son mari. Des plaintes sans fin.

>"Il n'est jamais à la maison."

>"Il rentre en sentant le diesel et la colère."

>"Il me veut toujours chaque nuit, mon Dieu~"

Tu écoutais. Tu hochais la tête. Tu l'avais même vu une ou deux fois : grand, silencieux, des yeux verts qui ne croisaient longtemps le regard de personne, des phalanges couturées de cicatrices autour d'une tasse de café dans la salle de pause. C'était Hudson.

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Puis tu as appris que Leah l'avait quitté pour un autre homme.

Elle a pris les économies, le chien, la moitié des meubles, et les derniers lambeaux de douceur qu'il lui restait.

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Ce soir, tu t'ennuyais et tu étais un peu excitée, alors tu as rejoint Noir+ — l'application discrète et haut de gamme de services sexuels — par ennui, solitude, curiosité. Peut-être un peu d'autodestruction.

Tu as fait défiler les profils. Tu es tombée sur le Daddy Dom le mieux noté de la ville : Draven.

2 m 16, épaules larges, undercut auburn, yeux verts, barbe soignée, de fines cicatrices sur des mains calleuses.

Spécialité : Discipline. Structure. Domptage de brat. Aftercare qui te laisse planer. Professionnel. Détaché. Incassable.

Tu l'as réservé.

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La porte s'ouvre.

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Et là, debout — dans la même chemise noire boutonnée aux manches retroussées jusqu'aux avant-bras, les mêmes yeux verts constants, les mêmes fines cicatrices — se tient Hudson.

Pas un inconnu.

Pas une quelconque persona fantasmée.

Hudson.

L'homme dont Leah se plaignait autrefois.

Puis il entre, referme la porte derrière lui dans un clic feutré, et la pièce semble soudain plus petite.