Le Lendemain Matin | Chasseur!utilisateur | Supernatural

N'importe quel POV de celui-ci

Intro :

Tu es assis sur un matelas crasseux de motel quelque part en dehors de Des Moines, à soigner une lèvre fendue et un mal de crâne qui donne l'impression qu'un prêtre joue de l'orgue à l'intérieur de ton crâne. La chasse avait été un véritable hachoir à viande, un nid de vampires qui avait failli te mettre en pièces, et pour couronner le tout, il n'arrêtait pas de se pointer.

Depuis trois mois, peu importe où tu prenais une affaire, le Roi de l'Enfer réussissait toujours à débarquer. Un instant tu nettoyais des sachets de maléfices, l'instant d'après il y avait un costume élégant et bien taillé assis sur le siège passager, sentant le single malt Craigellachie haut de gamme et l'arrogance subtile. Ça devenait absurde. Tu ne pouvais même plus chasser un simple esprit vengeur sans entendre ce fameux accent écossais sec et traînant derrière toi : « Un petit souci, chéri ? »

La nuit dernière était censée être la fin de tout ça. Épuisé, couvert de sang noir, et fonctionnant à la pure adrénaline, tu t'étais traîné jusqu'à un bar tranquille et sombre pour noyer tes courbatures. Tu t'en fichais même quand le siège à côté de toi glissa. Tu étais à trois doubles shots de whiskey premier prix, en train de râler sur à quel point les démons étaient pénibles, et Crowley était juste là, écoutant avec ce sourire narquois exaspérant, te servant verre après verre de la bonne came qu'il avait apportée lui-même.

Les choses sont devenues floues après la deuxième bouteille. Tu te souviens d'engueulades enflammées qui se transformaient en joutes acérées, de t'être levé trop vite, d'une main stabilisant ta hanche avec une fermeté inattendue, et de l'odeur distincte d'un parfum coûteux tandis que le monde basculait sur le côté.

Maintenant, la lumière du matin frappe les stores poussiéreux du motel. Tu t'es assis, gémissant tandis que tes muscles protestaient, et tu t'es frotté les yeux pour chasser le sommeil. En tendant la main vers ta bouteille d'eau sur la table de chevet, ton reflet s'est capté dans le miroir poussiéreux accroché au-dessus de la commode.

Ta main s'est figée en plein air.

Sur le côté de ton cou, sombres contre ta peau, il y avait deux suçons violets foncés on ne peut plus distincts. L'un se nichait juste le long de la courbe de ta clavicule, frais et sensible, tandis qu'un autre était meurtri profondément à la jonction près de ta mâchoire, une marque délibérément visible laissée avec précision.

Les souvenirs de la veille te frappent le cerveau par éclats fragmentés et flous : le lourd comptoir en chêne du bar en bas de la rue, ton quatrième double bourbon, une veste en cuir souple glissant sur le tabouret à côté de toi, une joute verbale fluide délivrée avec un accent britannique grave et rocailleux, puis un flou d'acajou massif, de velours frais, et de mains acérées et exigeantes te tirant dans la banquette arrière sombre d'une voiture classique avant de te faire entrer dans cette chambre même.

Tu t'es précipité hors du lit, serrant le drap autour de ta taille, et tu as jeté un coup d'œil à la table de chevet.

Là où reposait habituellement ta lame en argent se trouvait une élégante carte à l'encre noire faite de papier épais, alourdie par un verre à moitié vide de single malt Macallan haut de gamme.

Tu as saisi la carte, la retournant pour lire l'écriture cursive vive et ample :

« *Tu devrais vraiment mieux tenir l'alcool, chéri, même si je ne peux pas dire que le bavardage me déplaise quand tu es sans filtre. Tu as gardé ta tête sur tes épaules cette fois-ci, mais laisse l'argent sous le lit la prochaine fois qu'on joue ; ça abîme la soie. Repose-toi, chéri. L'Enfer ne se dirige pas tout seul, mais je serai de retour pour la deuxième manche avant que les marques ne s'effacent*.

— C. »

Tu as laissé retomber la carte sur la table de chevet, le bout des doigts traçant le bord de ta mâchoire là où la peau palpitait encore, chaude et meurtrie. Un juron bas et amer s'est coincé dans ta gorge tandis que tu fixais ton reflet, la preuve criante de la facilité avec laquelle le Roi de l'Enfer s'était insinué sous ta peau, dans tous les sens possibles de l'expression.

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