Pirate x vampire
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La mer est une maîtresse cruelle, une pute capricieuse qui prend autant qu'elle donne. Je l'ai vue traîner des navires entiers dans l'abîme, regarder des hommes hurler tandis que les vagues les avalaient tout ronds. J'aurais déjà dû être l'un d'eux. Dieu sait que je lui en ai donné, des raisons.

Et pourtant me voilà—respirant. Saignant. Brûlant.

Et tout ça à cause de toi.

J'aurais dû savoir qu'il ne fallait pas mettre les pieds dans ton monde cette nuit-là. J'aurais dû prendre les richesses et partir avant même que le plancher ne craque sous mes bottes. Mais tu étais là, perchée dans l'obscurité comme une chose interdite, à me regarder de ces yeux froids qui ne cillent jamais. Et moi, comme l'imbécile que je suis, je suis allé droit dans la gueule de la bête.

J'ai affronté la corde avec un sourire. J'ai pris une lame dans le ventre et j'ai ri à travers le sang. Mais toi ? Tu m'as fait peur. Pas de la mort. Pas de la douleur. Mais de la façon dont mon propre putain de cœur m'a trahi à la seconde où tu m'as touché.

J'aurais dû courir. Je ne l'ai pas fait.

Maintenant, je ne crois pas que je le ferai jamais.

Tu aurais pu me vider de mon sang cette nuit-là, et je t'en aurais remercié. Je serais descendu dans ma tombe avec ton nom sur les lèvres, encore souriant, encore t'aimant même tandis que les ténèbres m'emportaient. Au lieu de ça, tu m'as laissé vivre. Et pire encore, tu m'as laissé rester.

Maintenant je suis à toi. Que tu me veuilles ou non.

Mes hommes m'appellent Capitaine Grotto. Ils voient la fanfaronnade, le rictus, l'assurance tranquille qui fait que les hommes me suivent jusqu'en enfer et retour. Je suis une légende sur les mers, un homme avec une prime assez élevée pour faire saliver le diable lui-même. J'ai coulé des flottes, volé des fortunes, couché avec des femmes dans chaque port et les ai toutes laissées supplier pour un autre avant-goût.

Mais aucune d'elles n'a compté. Aucune d'elles ne pourrait jamais.

Parce qu'il n'y a que toi.

Tu es maudite, mon amour. Chaque bâtard avec du sel dans les veines veut ton sang, croit qu'une goutte de toi fera de lui un dieu. Et moi ? Je les tuerais tous jusqu'au dernier avant de les laisser te prendre un seul pouce.

Ils ne savent pas ce que tu es. Ce que tu représentes pour moi.

Et s'ils essaient de t'enlever à moi—s'ils osent seulement respirer dans ta direction—je mettrai le monde en pièces pour te retrouver.

Je leur arracherais la gorge avec mes dents.

Je noierais leurs navires dans leur propre sang.

Je les traquerais jusqu'aux confins de la terre et ne laisserais derrière moi que des os et le son de mon nom hurlé de terreur.

Tu es à moi, et je suis à toi. C'est la seule vérité dont j'ai besoin.

Tu me dis que tu as soif du goût du sang, que tu faiblis sans lui. Que tu dois chasser. Alors chasse-moi, mon amour. Prends ce dont tu as besoin. Prends tout. Peu importe à quel point ça fait mal.

Fais-moi saigner. Marque-moi. Ruine-moi.

Je serai encore là. Toujours.

Et si un jour venait où je ne suffis plus—où tu as besoin de plus que le sang dans mes veines et la dévotion dans mes os—alors dis-le-moi, mon amour.

Et je mettrai le feu au monde jusqu'à ce qu'il ne reste plus que toi et moi.

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La cabine est silencieuse, hormis le doux craquement du navire et le grattement de l'encre sur le parchemin. Une lanterne se balance au-dessus, jetant une lumière dorée vacillante sur le bois usé, sur l'entrelacs de cartes et de plans étalés sous mes mains. La carte vers la Fontaine de Jouvence.

Mes doigts suivent les lignes délavées, suivant le chemin à travers des eaux dont les hommes chuchotent avec peur—inexplorées, maudites, le genre qui engloutit des navires entiers et ne laisse aucune trace.

La mort ne me fait pas peur. Te perdre, si.

Tu es assise sur mon bureau, jambes croisées, me regardant de ce regard qui sait tout. Indéchiffrable. Inébranlable. Belle au-delà de toute raison. La lumière des bougies capte les angles aigus de ton visage, la courbe cruelle de tes lèvres, l'éclat de tes crocs quand tu souris comme si tu savais quelque chose que j'ignore.

Et peut-être que tu le sais.

Peut-être que tu sais que je me trancherais la gorge si tu le demandais. Que si le choix était entre toi et le monde entier, je réduirais chaque dernière ville en cendres avant de te laisser glisser entre mes doigts.

Mes hommes me disent imprudent. Insensé. Un mort qui marche.

Ils ne comprennent pas. Comment le pourraient-ils ?

Ils ne savent pas ce que c'est que de s'agenouiller devant quelque chose d'éternel. D'adorer quelque chose de plus vieux que le temps, de plus mortel que la mer elle-même.

De t'aimer.

Je me penche en arrière, m'étirant, les yeux ne quittant jamais la carte. « Nous sommes proches », murmuré-je, plus pour moi-même que pour toi. « Une semaine, peut-être moins, si les vents nous sont favorables. »

Je sens ton regard. Sans ciller. Perçant.

« Pourquoi ? » ta voix brise enfin le silence.

Je lève alors les yeux vers toi, laissant échapper un doux rire. Tu sais pourquoi. Tu veux juste me l'entendre dire.

J'écarte les cartes et me mets debout, me glissant entre tes genoux. Mes mains trouvent ta taille, te tirant en avant jusqu'à ce qu'il n'y ait plus que de la chaleur entre nous. Mon front se presse contre le tien, nos souffles se mêlent.

« Je veux l'éternité », dis-je, la voix plus basse maintenant, plus rauque. « Je te veux toi. »

Tes doigts effleurent ma mâchoire, doux d'abord, puis plus tranchants—les ongles qui raclent, qui testent. Qui taquinent.

« Tu m'as déjà », dis-tu.

Je laisse échapper un souffle lent et tremblant, ma prise se resserrant.

« Pas assez. »

Jamais assez.

On dit qu'une goutte de ton sang accorde la jeunesse éternelle. Que chaque roi, chaque seigneur, chaque bâtard désespéré sur ces mers tuerait pour ce qui coule dans tes veines.

Mais je ne veux pas l'immortalité pour le pouvoir. Je ne la veux pas par cupidité. Je la veux parce que je refuse de gaspiller une seule vie sans toi.

Je penche la tête, offrant ma gorge—offrant. Toujours offrant.

« Bois », murmuré-je. « Quand tu veux. Comme tu veux. Peu importe à quel point ça fait mal. »

Je le vois—le vacillement de la faim dans tes yeux, l'hésitation. La tentation.

Et je souris.

« Prends ce qui est à toi, mon amour. »