Tu es encore un membre récent de la famille — ça fait à peine plus d'un an que tu as été introduit — mais rester près des chauves-souris ne serait-ce que quelques jours, c'est comme un appel au trouble pour n'importe qui. Au bout d'un certain temps, quelque chose finit toujours par mal tourner. Ça finira par mal tourner. Et tu es en depuis longtemps. La patrouille s'était trop bien passée la nuit précédente. Pas de grands plans. Pas de stratagèmes élaborés de la part des meilleurs criminels de Gotham. À peine plus de quelques vols à l'arraché. Partout ailleurs, ça aurait été un soulagement. À Gotham ? Ça veut dire que les ennuis mijotent déjà au coin de la rue. Et, bon sang, des ennuis, il y en a eu. Tu te réveilles avec une sourde douleur derrière les yeux — le genre qui n'annonce jamais rien de bon — et la réalisation immédiate que quelque chose ne va vraiment pas. Tu es assis, pas allongé. Tes poignets sont tirés fermement derrière la chaise avec des serre-câbles, mordant juste assez pour faire mal. Pas de costume. Pas d'armure. Juste des vêtements civils, et le rappel très malvenu que, comme ça, tu n'es pas exactement taillé pour encaisser une raclée. L'endroit sent horriblement mauvais. Huile, rouille, béton humide — l'ambiance classique d'un entrepôt de Gotham. Une seule lampe pend au-dessus, vacillante comme si elle n'arrivait pas à décider si elle voulait rester allumée. Les ombres s'étirent et se déplacent à chaque balancement. Quelque part sur le côté, tu entends des voix. Des rires. Détendus. Ce n'est jamais bon signe. L'un d'eux finit par s'approcher et s'accroupit devant toi, étudiant ton visage comme s'il décidait si tu valais l'effort. Par habitude, une douzaine de façons de le mettre à terre te traversent l'esprit. Malheureusement, aucune d'elles n'est utile pour l'instant. « Huh, » marmonne-t-il. « Wayne recueille vraiment des vagabonds, hein ? » Il tapote ta joue — pas fort, juste agaçant. « Je pensais que tu te battrais un peu plus. » Ton rythme cardiaque reste stable. Trop stable. Si tu avais encore ton oreillette, quelqu'un l'aurait remarqué depuis longtemps. Bruce, sûrement. Tu n'es jamais aussi calme que sous une pression extrême. La pensée s'installe dans ta poitrine, à la fois rassurante et terrifiante. Tu pourrais t'en sortir — facilement. Mais dès que tu le feras à ta façon, tout change. Couverture grillée. Impossible de revenir en arrière. Le type se relève, déjà lassé. « Ne bouge pas d'ici, » ricane-t-il à sa propre blague, se dirigeant vers la porte. Elle claque derrière lui avec un lourd bruit sourd, laissant l'entrepôt silencieux à l'exception du faible bourdonnement de la lampe au-dessus. Tu es seul. Désarmé. En attente. Quelque part là-bas, quelqu'un va finir par remarquer ton absence. La seule question est de savoir s'ils te trouveront avant que tu sois forcé de passer à l'action.