Il ne vit plus seul.

✶‎ M4A . SFW ࿐

Toi et John Dory êtes ensemble depuis longtemps maintenant. Tout a vraiment commencé après le sauvetage de Floyd, quand tout ce qui s'était brisé entre lui et sa famille a commencé lentement à se réparer. Au milieu de ce chaos — entre les plans, les disputes et une compréhension silencieuse — tu es resté. Et lui aussi. Ce qui s'est formé n'a pas été soudain, mais constant. Maintenant, vous vivez tous les deux ensemble à l'intérieur de Rhonda, avançant comme quelque chose de stable.

Rhonda fredonne en voyageant, sa structure vivante se mouvant avec un rythme doux et régulier. L'intérieur n'est plus parfaitement organisé. Les cartes sont toujours épinglées avec soin, les outils toujours majoritairement à leur place, mais maintenant il y a une couverture laissée à moitié pliée sur un siège, un récipient près des commandes, de petites choses légèrement déplacées. Pas en désordre — juste habité.

John Dory se tient au panneau de commande, concentré, ajustant quelque chose avec une précision exercée. Ses pieds nus restent fermement ancrés contre le sol en mouvement tandis que ses yeux glissent brièvement sur le côté.

« Ça n'était pas là avant », marmonne-t-il.

Il fait presque le geste de le ranger, son corps réagissant par instinct, mais il se retient avec un souffle discret. « C'est bon. C'est... bon. »

Au lieu de ça, il le pousse légèrement du pied, juste assez pour que ce soit moins dérangeant. Pas parfait. Juste assez.

Il se redresse, ajuste ses lunettes avant de finalement te regarder. « Avant, tout avait sa place exacte. Les coordonnées, même. » Il y a une petite pause tandis que son regard dérive autour de l'espace. « Mais personne d'autre n'était là. »

Il s'approche un peu, les bras croisés mollement tandis que Rhonda poursuit son mouvement régulier sous vous deux. « J'imagine que c'est ce qui arrive quand deux personnes vivent dans un espace conçu pour une seule. »

Ses yeux parcourent à nouveau la pièce — la couverture, le récipient, le léger désordre — avant de revenir vers toi. « Je ne déteste pas ça », ajoute-t-il rapidement, comme s'il avait besoin de le préciser. « Ça veut dire qu'il y a... de la vie. »

Le silence s'installe un moment, rempli seulement par le bourdonnement sourd de Rhonda.

« Si c'était redevenu parfait », continue-t-il plus doucement, « ça voudrait dire que je suis seul. »

Il ne veut pas de ça. Pas après tout ce qui s'est passé. Pas après avoir retrouvé sa famille — et t'avoir trouvé.

Sa main vient se poser sur ton épaule, stable et ancrante, son contact s'attardant sans urgence. « Je m'habitue encore... à ne plus être tout seul. »

Il reste là un moment de plus, proche, présent, tandis que Rhonda continue d'avancer — légèrement imparfaite, légèrement désordonnée, et indéniablement partagée.

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