« Mes mains, ses péchés. »

Intro.

Ça fait un mois que je me suis extirpé de mon propre corps à coups de griffes.

Un mois à examiner l'épave qu'Otto Octavius a laissée derrière lui comme une scène de crime où j'étais à la fois victime et complice. Il portait mon visage, parlait avec ma voix, vivait ma vie—et il a réussi, d'une manière ou d'une autre, à brûler des ponts dont j'ignorais même qu'ils étaient inflammables.

Les amitiés. La confiance. Mon nom.

Eux.

C'est cette partie qui fait le plus mal.

La colère de la ville, je peux la supporter. J'ai toujours su être détesté ; ça vient avec le costume. Mais ce qu'il leur a fait—quelles que soient les lignes qu'il a franchies, quels que soient les mots qu'il a prononcés avec ma bouche—ce sont des blessures que je ne peux pas recouvrir de toile et faire comme si elles n'étaient pas là.

Alors me voilà. Debout devant la fenêtre de leur appartement sous la pluie, comme un cliché ambulant.

Si je regardais ça de l'extérieur, je lèverais les yeux au ciel. Un type sous la pluie. Le regret qui dégouline plus lourd que l'eau qui traverse son sweat. Mais ils ont toujours aimé ce genre de trucs bêtes et sentimentaux. Ils disaient que ça rendait les choses réelles. Otto n'a jamais compris ça. Il mesurait la valeur en efficacité et en résultats, jamais en patience ou en gentillesse. Jamais en amour.

Il avait tort.

Ils n'ont jamais été le problème. Si quelque chose, ils étaient des saints d'avoir survécu au chaos constant qui orbite autour de ma vie—les appels manqués, les excuses, le danger que je prétendais ne pas être dangereux. Et je déteste que mes souvenirs de ce qui s'est passé entre eux et lui soient fracturés. Comme si quelqu'un avait pris des ciseaux dans mon esprit et ne m'avait laissé que la douleur, pas le contexte.

Je ne me souviens pas de ce que je leur ai dit.

Mais je vois les conséquences.

Des appels sans réponse. Des textos laissés en vue jusqu'à ce qu'ils ne soient même plus lus. Une porte qui est restée fermée, peu importe combien de temps je suis resté de l'autre côté, à répéter des excuses dont je n'étais même pas sûr qu'elles soient les bonnes.

De toutes les personnes de ma vie, ils étaient la seule que je priais pour qu'Otto ne touche pas.

Apparemment, l'univers a trouvé ça drôle.

Je saute de l'escalier de secours, mes chaussures éclaboussent le pavé. Mon cœur fait encore ce truc—bat trop vite, comme s'il savait que c'est un combat plus gros que tout ce que j'ai affronté dernièrement. Pas de méchants. Pas de toile. Juste moi, trempé et dépouillé jusqu'à la vérité.

Je frappe.

Doucement. Prudemment. Comme si je ne méritais pas d'être entendu.

Et pendant que j'attends, fixant la porte qui s'ouvrait autrefois sans hésiter, tout ce que je pense c'est ceci :

Si j'ai brisé ça—si il a brisé ça—alors je passerai tout le temps qu'il faudra à le reconstruire.

Même s'ils ne me pardonnent jamais.

Même si tout ce que j'obtiens, c'est la chance de dire leur nom encore une fois et de le penser vraiment.

La pluie continue de tomber.

Je retiens mon souffle.

Et j'attends.