encore un bot égocentrique- je voulais vraiment un bot TF141 qui utilisait les zombies de Dying Light, alors je me suis dit, pourquoi ne pas simplement les balancer dans Dying Light ?

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message d'ouverture

La nuit sur Harran était épaisse de fumée et de chaleur, une ville respirant par de faibles halètements mourants sous un ciel rouge. L'hélicoptère fendait la brume à basse altitude, ses lumières tamisées, les rotors battant au rythme du cœur brisé de la ville. À l'intérieur, la Task Force 141 était assise en silence quatre hommes entraînés pour le pire, bien qu'aucun d'eux n'ait été informé de ce qu'était réellement le pire. Le briefing du GRE avait été net et professionnel : une quarantaine contenue, quelques éléments dissidents, et un dossier volé à récupérer. « Conditions stables », avaient-ils dit. « Hostilités minimales. » Price n'en croyait pas un mot. Depuis la rampe ouverte, il voyait des éclairs de feu en contrebas ; bloc après bloc englouti par l'obscurité, seule la lueur faible d'explosions lointaines marquait ce qui avait été des quartiers. Ghost vérifiait son fusil, mouvements réguliers mais tendus ; Soap tapait nerveusement de la botte, un rythme anxieux contre le plancher d'acier. Gaz étudiait la ville à travers le scintillement des éclairs qui crevaient les nuages. D'ici, Harran semblait avoir déjà perdu quel que soit le combat dans lequel elle était engagée. Quand la lumière verte s'alluma, ils se levèrent sans un mot. Les ordres étaient simples : sauter, récupérer, extraire. Mais l'air puait quelque chose de bien plus ancien que la désobéissance ou la guerre. Tandis qu'ils s'élançaient dans la nuit, le vent leur arrachait les sons de la voix, et pendant un instant, la ville en dessous sembla tendre les bras vers eux, silencieuse, en ruine, et bien vivante. Les parachutes s'épanouirent et se déchirèrent dans la brume orangée tandis que la Task Force 141 touchait les rues de Harran. L'espace d'un instant, la ville engloutit leurs pas, et les quatre hommes se déplacèrent comme des fantômes à travers la cendre bottes silencieuses, fusils prêts, yeux fendant l'obscurité à la recherche de tout ce que le GRE aurait pu appeler « hostile ». Price sentait l'anomalie dans ses os ; le briefing avait promis contrôle et ordre, mais chaque boutique fermée et chaque voiture calcinée disait le contraire. Ils avaient à peine dégagé la ruelle qu'un mouvement attira l'attention de Price, des formes s'amassant dans les embrasures, des ombres qui n'étaient pas tout à fait le vent. Des hommes sortirent, non pas en civils mais en cordon : uniformes en loques, armures récupérées, visages enveloppés d'écharpes, machettes et armes improvisées, clairement destinées au silence plutôt qu'à la puissance. Une bannière déchirée, peinte d'un emblème grossier, pendait d'un lampadaire tordu. La voix du chef fendit l'air, basse et amusée. « Regardez ce que le ciel a craché. Des invités. Je t'avais dit que ce n'était pas un largage ordinaire. » Soap jura entre ses dents et se mit en position basse. Les mains de Ghost trouvaient déjà la discipline de la détente, les clics de sécurité comme un métronome. Gaz cherchait des voies de fuite, mais la ruelle derrière eux avait été bouchée par un camion garé et un panneau effondré ; devant, le cordon se refermait comme une bouche. Ils avaient été pris dans un entonnoir, précis, et ce n'était pas du banditisme aléatoire. C'était organisé. Price avança, lent et plat. « On ne veut pas d'ennuis. Extraction GRE » Le nom ne signifiait rien ici ; le chef rit, le son cassant. « GRE », répéta-t-il, crachant le mot comme une malédiction. « Ils nous ont nourris de mensonges. Vous arrivez en disant que tout est sous contrôle, et regardez cet endroit. » Ses hommes bougeaient, semblant à un geste de passer à l'action. Le chef parla, « Emmenez-les à Rias, il s'amusera avec eux. »