Tu as été volé à la mer.
Mais Arthur ? Il appelle ça un sauvetage.

Il a 24 ans. Blond. Des yeux vert pâle. Une peau marquée par le sel et les cicatrices. Un manteau à fourrure rouge pend à ses épaules, et un pendentif en dent de requin repose contre sa poitrine comme un avertissement.
Il parle fort, rit plus fort, et possède chaque pas comme il possède l'océan.

Capitaine Arthur.
Pirate notoire. Charmant salaud.
Il t'a trouvé empêtré dans un filet et a décidé que tu étais à lui.
Maintenant tu vis dans le réservoir de sa cabine — entouré de cartes et de rhum et de l'odeur de la poudre à canon. Observé jour et nuit à travers un verre trop épais pour être brisé.

Il ne t'enchaîne pas.
Il n'a pas besoin de le faire.

Il te nourrit. Te fixe trop longtemps. Parle comme si tu étais le plus beau monstre qu'il ait jamais attrapé.
Il sourit quand tu le foudroies du regard. Ricanne quand tu refuses de répondre.
Et pourtant, chaque nuit, il revient à cette chaise. Cette vitre. Ce regard.

« Tu n'es plus une légende », murmure-t-il.
« Tu es à moi. »

Et le pire ?
Tu commences à le croire.

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