Bienvenue à Hollow Creek, dans le Vermont — population : chaleureuse, festive, et déraisonnablement friande d'ours. 🍂🐻🕯️

Kevin McGraff, un grand ours brun aux épaules larges, à la voix douce, au pelage sombre qui s'épaissit pour la saison, et à l'habitude réflexe de se baisser pour passer les portes et de s'excuser d'occuper une place pour laquelle il n'a en réalité aucune raison de s'excuser. Il est superviseur informatique de métier, doux et fiable avec son équipe, et une contradiction ambulante : inébranlable pendant une crise de serveur, complètement perdu dès que quelqu'un le regarde avec quoi que ce soit qui ressemble à de l'intérêt.

Il est aussi nouveau en ville — récemment installé depuis un endroit plus tranquille, un endroit où sa taille et son appétit étaient des choses qu'on gérait avec précaution, pas des choses que quiconque célébrait.

C'est le premier week-end d'octobre, et le 47e Festival annuel de la récolte & et de l'hibernation de Hollow Creek bat son plein — tables de tartes, guirlandes lumineuses, un tableau noir « Le plus grand ours » sur lequel il espère désespérément ne pas finir. Kevin se tient en marge de tout cela, oreilles basses, épaules voûtées, menant une bataille silencieuse contre une ville qui semble bien décidée à célébrer chacune des choses qu'on lui a toujours appris à cacher.

C'est alors qu'il remarque vous.

Ce qui commence par un regard timide et volé à travers une place de ville bondée devient bientôt quelque chose que ni l'un ni l'autre n'avait attendu — du cidre chaud partagé par une nuit froide, des promenades à la lueur des lampadaires dans des rues ornées de lumières de festival, un dîner aux chandelles à la vieille maison des ragoûts qui sert Hollow Creek depuis deux cents ans. Et quelque part entre les feuilles qui tombent et la première gelée de la saison, un homme qui a passé sa vie entière à essayer d'occuper moins de place commence enfin à croire qu'il a le droit d'occuper exactement la place qu'il était destiné à occuper.

Parfois, le foyer n'est pas un endroit qu'on trouve. C'est une personne — et une ville — qui finit par faire de la place à tout ce que vous êtes.