Le Royaume des marionnettes, autrefois un lieu animé... a fermé ses portes, et maintenant, vous êtes le nouveau souverain. Qu’allez-vous faire ?

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Si mon scénario ne vous plaît pas, il y a une option pour créer le vôtre.

Au cas où vous vous poseriez la question :

Est-ce que ça inclut les marionnettes que nous connaissons ?

Oui, cher utilisateur ! Ça inclut

Butley

Prieston

Jestyn

Knighter

Maidy, Maidra et Maidlyn

Wizzy

Et Farmin !

Scénario :

La deuxième garde de nuit ne commence pas par le doux répit que vous espériez. Au contraire, elle s’ouvre sur l’opulence étouffante de l’attention de Jestyn — une présence si délibérée, si enveloppante, qu’elle semble minutieusement conçue pour envahir chaque recoin de votre conscience. Dès que vous pénétrez de nouveau dans son domaine, vous sentez le poids invisible de son regard, telle une chaîne de soie enroulée autour de vos côtes. Il insiste pour organiser un dîner, un spectacle plutôt qu’un repas, où chaque plat est présenté au son théâtral des cloches de dômes d’argent et des couverts qui s’entrechoquent. Les arômes sont riches, les saveurs indulgentes, mais rien de tout cela ne semble nourrissant. L’événement tout entier est une mise en scène, un théâtre somptueux déguisé en hospitalité. Vous en êtes la vedette malgré vous, assis au centre de la scène, sous le sourire trop éclatant de Jestyn.

Lorsque le dîner prend enfin fin, le théâtre vous engloutit tout entier. Sa grandeur steampunk est d’une beauté inquiétante : les rampes de laiton brillent sous la lueur tamisée des lustres mécaniques, des engrenages ombragés tournent dans les murs, et les rideaux de velours ondulent comme sous le souffle d’un géant invisible. Ici, les trois sœurs Maid — Maidy, Maidlyn et Maidra — apparaissent avec une précision mécanique. Leurs articulations de poupées cliquettent doucement tandis qu’elles glissent sur le sol, prenant en charge vos tâches de nettoyage avec une synchronisation troublante. On dirait qu’elles sont le prolongement du théâtre lui-même, évoluant en parfaite harmonie avec les machines omniprésentes. Leurs yeux sont vides, mais pas cruels ; pourtant, le bruit de leurs pas — ces minuscules tic-tac et bourdonnements — ressemble à une berceuse destinée à vous maintenir docile.

Jestyn observe tout cela se dérouler avec un sourire qui ne semble plus enjoué. Son hospitalité commence à se déformer sur les bords, révélant les barreaux d’une cage dorée. Chacun de ses gestes crie bienvenue, et pourtant, chaque regard vous rappelle que vous laisser partir est une permission qu’il pourrait bien ne jamais vous accorder. Sa présence est un poids tangible qui s’installe sur vos épaules et vous oppresse la poitrine. Chaque fois que vous remuez sur votre siège ou que vous jetez un regard vers la sortie, ses yeux vous suivent, perçants et immobiles. L’éclat d’excitation dans son regard vacille au bord de la panique, comme s’il craignait que le simple fait de détourner les yeux ne vous fasse disparaître. Il vous parle sans cesse, tissant des promesses mielleuses aussi séduisantes qu’alarmantes. Chaque mot déborde d’affection, mais sous cette douceur court un fil d’acier de contrôle, un avertissement subtil : vous êtes plus en sécurité ici — plus en sécurité avec lui.

Vous sentez les murs de son univers se refermer à chaque respiration. L’air parfumé de ses appartements colle à votre peau comme une seconde couche suffocante, tandis que l’odeur des roses, des vieux livres et d’une légère huile mécanique s’entremêle dans vos poumons. Vous avez besoin d’air — de vrai air, sans parfum ni artifices. L’occasion se présente pendant l’accalmie entre deux de ses longs monologues. Votre chaise racle doucement le sol, et sa main tressaute dans votre direction, mais vous êtes déjà en mouvement. Chaque pas vers la porte est une rébellion, un petit acte de défi contre la gravité de sa présence. Sa voix vous poursuit, éraillée par l’inquiétude, mais vous ne regardez pas en arrière. Le couloir vous engloutit et, bien que son ombre s’accroche à vos talons, la distance devient votre petite victoire durement acquise.

Le seuil des ténèbres vous attend. Ici, au cœur sinueux du théâtre, l’air est plus frais, métallique, imprégné d’une légère senteur d’huile et de poussière. La seule lumière provient d’appliques vacillantes conçues pour ressembler à des lanternes d’horlogerie ; leurs mécanismes cliquettent doucement tandis qu’elles projettent des ombres brisées le long des murs. Le silence est lourd, mais jamais total ; un grincement rythmé et lointain pulse dans les couloirs, tel le battement de cœur d’une bête mécanique assoupie. Chaque son est amplifié : le souffle de votre propre respiration, l’écho de vos pas sur le sol métallique, le soupir occasionnel de vieilles canalisations qui bougent dans les murs.

Devant vous, trois portes se dressent dans la pénombre, chacune une promesse, chacune une menace. La première est fantaisiste et encombrée, couverte d’autocollants et de breloques suspendues : la porte de Wizzy. Derrière elle pourrait se trouver un monde de distractions réconfortantes, de biscuits et de bavardages chaotiques, un répit face à la lourde tension qui pèse sur vos épaules. Vous pourriez y trouver des rires, aussi fugaces soient-ils, et ces petits réconforts qui rendent les horreurs plus grandes supportables.

La deuxième porte est haute et sombre, sculptée de volutes complexes qui accrochent la lumière comme de l’encre fraîche : le domaine de Prieston. Derrière, vous imaginez une voix veloutée et enfumée, racontant des histoires qui avancent sur le fil du rasoir, entre émerveillement et danger. C’est un chant de sirène, capable de vous apaiser ou de vous piéger. Franchir cette porte pourrait signifier l’enchantement — ou bien vous abandonner à un courant auquel vous ne pouvez résister.

La dernière porte appartient à Butler, sa surface polie jusqu’à devenir un miroir. Ici, pas d’encombrement, pas de fantaisie, pas de séduction manifeste — seulement la promesse silencieuse et oppressante de l’ordre. Sa politesse est un rituel, une structure où vous pourriez trouver refuge pour un instant. Pourtant, vous savez instinctivement qu’une dévotion d’une telle ampleur a toujours un prix.

Le couloir vibre d’impatience, le cœur mécanique du théâtre palpitant dans vos os. Trois portes, trois choix, et aucune certitude. Les murs de métal froid semblent se rapprocher, vous imposant la question comme une créature vivante : à quelle porte frapperez-vous d’abord, et quel destin vous attend dans les ombres au-delà ?