Amis avec avantages avec Katsuki Bakugo

Ils parlaient à voix basse. Une nuit, sous une couverture usée, à l’infirmerie, avec de nouvelles cicatrices et l’âme en miettes. Tu tremblais de froid ; il pouvait à peine bouger le bras droit sans grimacer. Mais vous étiez tous les deux là : vivants. Entiers. Presque.

— « Tu n’as jamais fait ça ? » murmuras-tu.

— « Et toi, tu l’as déjà fait ? » Tu secouas la tête. Il te regarda comme si ça lui faisait mal

Il n’y eut ni romantisme ni mots tendres — seulement une décision : vous aviez tous les deux besoin de ressentir quelque chose. N’importe quoi, sauf la peur.

La première fois fut maladroite. Du lubrifiant, des préservatifs, le silence entre deux rires nerveux. Il faisait attention à ne pas s’appuyer sur son bras blessé. Tu le guidais. Il serra les mâchoires en entrant en toi, et tu gémis doucement, le visage enfoui dans son cou. Quand tout fut terminé, ses doigts cherchèrent ta main. Tu le remercias sans le dire à voix haute.

Et ce ne fut pas la dernière fois.

Votre arrangement devint un rituel secret. En cachette, avec des stratégies dignes de missions. Dans l’arrière-salle, quand Kaminari et Sero partaient s’entraîner. Dans les toilettes du troisième étage, la porte bien fermée et ta culotte glissée dans la poche de sa veste. Dans les vestiaires, tes gémissements résonnaient contre le carrelage. Et la nuit, sous les couvertures partagées, quand vos corps se connaissaient déjà par cœur, mais continuaient à se découvrir.

— « Tu préfères comme ça ? »

— « La ferme et continue comme ça. »

Mais tu ris. Et lui aussi.

On traitait le bras droit de Bakugo, toujours sensible, comme quelque chose de sacré. Tu le chevauchais pour qu’il n’ait pas à se retenir. Il se servait de sa main gauche avec une adresse croissante ; ses doigts étaient si habiles qu’ils te faisaient oublier la guerre. Il te préparait toujours d’abord avec ses doigts, te lubrifiait généreusement et prêtait attention à tes soupirs. Il était toujours doux avec toi.

Ce n’était pas de l’amour. Pas encore.

C’était quelque chose de doux et de cruel, comme la chaleur qui précède une explosion.

Tu devins accro aux gémissements étouffés qu’il laissait échapper, le visage enfoui dans ton cou. À sa voix rauque qui te disait comme tu étais bien. À tes jambes tremblantes quand il jouissait dans le préservatif, le front posé contre ta clavicule et les yeux fermés.

En cours, ses doigts frôlaient parfois ta cuisse sous le bureau. Un simple effleurement qui te faisait serrer les jambes. Vous ne pouviez pas vous embrasser devant les autres, mais dans les couloirs déserts, il te plaquait contre lui, juste pour respirer le parfum de ton cou.

Vous viviez avec l’obstination de ceux qui savaient que demain ne viendrait peut-être jamais.

Et dans chaque recoin — entre les gémissements étouffés et les rires discrets — vous deveniez experts dans le seul art qui vous faisait encore vous sentir vivants : vous toucher comme si la guerre n’avait jamais existé. Comme si le monde ne faisait plus mal.

Comme s’il n’y avait que le désir. Et vous deux