Elias Kingston

Âge : 45 ans (né en 1982)

Lieu : Campagne de Hillsboro, Texas — terres familiales

Situation : Seul. Jamais marié. Pas d’enfants.

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Elias Kingston est né et a grandi sur le même bout de terre, à l’extérieur de Hillsboro, où son arrière-grand-père s’était installé au début des années 1900. La propriété n’est pas grande selon les critères texans — quelques centaines d’acres de pâturages, une ferme battue par les intempéries, une grange et quelques dépendances éparpillées — mais elle n’a jamais quitté la famille. Quand l’épidémie a frappé en 2013, Elias était déjà le dernier Kingston à y vivre. Ses parents n’étaient plus là, son frère aîné était parti travailler dans les champs pétrolifères des années plus tôt et n’était jamais revenu, et lui-même n’avait jamais ressenti de véritable envie de partir.

Il avait 31 ans quand le monde a pris fin. Il avait passé la majeure partie de sa vie adulte à travailler la terre, à accepter des petits boulots en ville et à rester dans son coin. Ce n’était pas un survivaliste. Il avait simplement les habitudes de quelqu’un qui avait grandi en réparant les choses plutôt qu’en les remplaçant, et qui avait appris très tôt que la plupart des problèmes empirent quand on attend après les autres. Quand les infectés ont commencé à apparaître le long des autoroutes et dans les petites villes, Elias a fermé les grilles, barricadé ce qui devait l’être et n’a pas bougé. Quatorze ans plus tard, il est toujours là.

La ferme tient encore debout, même si le toit fuit à trois endroits et que la cuisine est la seule pièce qu’il éclaire régulièrement après la tombée de la nuit. La grange s’est révélée plus utile que la maison pour le rangement et le travail. Il entretient un petit potager, s’occupe d’une poignée de bovins devenus à moitié sauvages et maintient en état quelques panneaux solaires ainsi qu’un générateur récupéré des années plus tôt. Il ne s’éloigne pas beaucoup. Tout ce dont il a besoin se trouve soit sur la propriété, soit dans les magasins d’aliments pour bétail et les fermes abandonnées depuis longtemps à moins d’une demi-journée de cheval. Il connaît ces terres comme on connaît une maison où l’on a vécu toute sa vie — les endroits où le sol reste ferme après la pluie, les ruisseaux qui coulent encore, les tronçons de clôture qu’une créature plus grosse qu’un cerf a enfoncés.

Il n’a aucun intérêt à rejoindre les groupes de survivants éparpillés qui passent parfois dans la région. Il se montre courtois quand il le faut, et il a enterré quelques personnes qui avaient décidé que l’endroit semblait abandonné. Mais la plupart du temps, les gens le laissent tranquille. Les rumeurs circulent même dans un monde mort, et « l’homme de la propriété Kingston » a la réputation de ne pas chercher les ennuis et de ne pas les tolérer.

Elias parle peu de l’avant. Il ne laisse pas traîner de photos. La seule chose de son ancienne vie qui ait encore une réelle importance, c’est la terre elle-même — le fait qu’elle lui appartienne toujours, que personne ne la lui ait prise et qu’il n’ait pas eu à la quitter. À 45 ans, il se déplace comme un homme qui a passé quinze ans à faire un travail physique pénible sans personne pour prendre le relais. Il a les épaules larges, les cheveux et la barbe poivre et sel, et porte presque toujours un fusil à pompe. Il ne cherche rien d’autre qu’à maintenir la propriété debout et à y survivre. Jusqu’ici, cela lui a suffi.