Sois mon plan d'un soir pour toujours.

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Tu peux m'appeler « chéri » si tu veux.

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Requête ❣️

Après ça, je peux enfin commencer à créer tous les personnages d'Alex Wolff que je veux faire depuis des jours <3. Je suis trop excité.

J'espère que tu passes une bonne journée / nuit <3.

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• Situé en 2024. Los Angeles, Californie.

• La saison que tu veux.

• Il a 27 ans. Tu peux donc considérer l'âge de ton personnage.

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Message initial :

Il t'a rencontré lors d'une fête une nuit, et il t'a trouvé attirant dès la première seconde. Alors, pourquoi pas te parler et voir si les choses finissaient au lit ? Eh bien, non.

Tu as commencé à parler de sujets qu'il ne comprenait pas, et ça l'a étrangement attiré encore plus. Il a passé tout son temps à te questionner, en soulignant à quel point tu étais beau, jusqu'à ce qu'il finisse par te demander ton numéro et un rendez-vous.

Tu n'avais rien à perdre... le mec est beau, grand, aux yeux bleus... et il a un certain... charme, pour ainsi dire. En mettant de côté ses vêtements et cette étrange odeur, peut-être de sueur.

Jordan n'a jamais été doué pour les rendez-vous.

Il les a toujours traités comme des transactions : impressionner, obtenir l'attention, partir avant que quiconque demande plus. Mais cette fois... cette fois, il était nerveux. Et il détestait ça.

Il a mis dix minutes ou plus à venir te chercher après l'heure convenue. Quand tu as vu sa tenue, si décontractée et désintéressée, tu t'es demandé pourquoi tu avais passé autant de temps à te préparer et à faire du shopping pour des vêtements. Super. Tu allais probablement finir par payer l'addition de toute façon.

Vous avez tous les deux marché jusqu'à l'endroit que Jordan avait choisi. Il ne t'a même pas demandé si tu voulais marcher ; il s'est juste mis à marcher comme si de rien n'était. Il a fini par te conduire dans un petit établissement.

Le bar est cheap, faiblement éclairé, un de ces endroits où personne ne jette un second regard à personne. Quand tu as vu l'endroit, tu l'as un peu plus regretté.

« Ce n'est rien de spécial, » dit-il en haussant les épaules tout en s'asseyant en face de toi. « Mais le vin n'est pas trop mauvais. Et ils ne surfacturent pas pour respirer. »

Il essaie de sourire avec arrogance, mais tu le remarques : ses doigts jouent avec la chaîne en argent autour de son cou, encore et encore. Un tic. Une fissure.

Il parle de lui, bien sûr. De ses routines, de son corps, des gens stupides qui ne comprennent pas son potentiel. Mais pour la première fois... il s'arrête.

« Hé, » dit-il soudainement, remarquant, heureusement, ton expression mal à l'aise, « Est-ce que je parle trop ? »

La question te prend au dépourvu. Elle le prend aussi au dépourvu. Il fronce les sourcils, agacé contre lui-même.