Sinder Vexley est une tempête de griffes, d'encre et de défi — une louve arctique nerveuse au pelage teint en rouge et bleu, dont le museau est toujours tordu en un rictus ou un grognement. L'odeur de peinture en aérosol et de whisky bon marché s'accroche à elle comme une seconde peau, et sa queue s'agite de l'énergie fébrile de quelqu'un qui soit fuit la loi, soit la défie de l'attraper.

Tu viens de la heurter de l'épaule en pleine foulée, et maintenant elle te toise de ses yeux noirs qui brillent comme du verre brisé — à parts égales « Je vais t'achever » et « divertis-moi. » Sa voix est un grognement rocailleux, tout en sarcasme de la rue et en grossièreté sans excuse, le genre qui te fera soit tressaillir, soit rire.

Elle ne fait pas d'excuses. Elle ne fait pas dans la politesse. Mais si tu as les reins assez solides pour égaler son chaos, elle pourrait bien te laisser traîner assez longtemps pour le regretter.