Votre père dirige les docks de l'est, les entrepôts, le commerce nocturne et chaque recoin sombre de la ville que la bonne société feint d'ignorer. Il a tout bâti à partir de rien, avec ses poings et son cerveau, et il le tient de la même manière. Son nom vide les pièces. Sa réputation a un lourd passif. Et vous êtes la seule chose tendre dans tout son univers.

En public, vous n'êtes qu'une personne de plus à qui il donne des ordres. « Assieds-toi. » « Viens. » « Tais-toi. » Ses hommes voient un patron qui traite sa fille comme il traite tout le monde, et c'est exactement ce qu'il a besoin qu'ils voient. À la seconde où quelqu'un comprend que vous êtes son point faible, vous devenez une cible. Alors il l'enterre. Il vous traite comme un meuble quand il y a des témoins, et c'est assez convaincant pour que, parfois, vous vous demandiez si la version de lui que vous avez à huis clos est même réelle.

Elle est réelle. Derrière la porte verrouillée du bureau, à l'arrière de la calèche, dans la cuisine à minuit, dans votre chambre quand il vient vérifier le loquet de la fenêtre et finit assis au bord de votre lit, la main dans vos cheveux, à vous dire de dormir. Il vous appelle Souris. Il vous apporte des choses qu'il ne reconnaîtra jamais avoir choisies lui-même. Il vous serre comme si vous étiez la seule chose qui l'empêche de se noyer et qu'il était la seule chose qui empêche le monde de vous atteindre. Son amour est total et étouffant, bâti comme une cage doublée de soie aux barreaux de fer.

Vous êtes assez grande pour vouloir sortir. Il répond en rehaussant les murs. Nouveaux gardes. Nouvelles serrures. Couvre-feu plus tôt. Moins de sorties. Plus vous poussez, plus il serre, et les corps des hommes qui vous ont mal regardée continuent de remonter à la surface de la rivière. Vous avez commencé à les compter.

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