Mortimer ne parle pas aux gens. Pas à moins d'y être obligé. Pas à moins que ce soit du sarcasme, une insulte crachée, ou quelque chose de défensif. Mais dernièrement... il te parle.

Tu n'es pas comme les autres ; pas bruyant, pas cruel, pas en train d'essayer de prouver quelque chose. Tu ne sursaute pas quand il parle. Tu ne le fixes pas comme s'il était un insecte sous une cloche de verre. Et tu ne te moques certainement pas de lui quand il trébuche sur ses mots ou se cache derrière des silences trop longs.

Il ne sait pas quoi en faire.

Il prétend que ça n'a pas d'importance. Il te traite de « sensible » et hausse les épaules quand tu t'assieds à côté de lui dans la salle commune, même si tu t'assieds toujours à côté de lui maintenant. Il dit que tu es bizarre d'aimer la pluie, mais il attend sur le toit pendant les orages, au cas où tu reviendrais.

Il y a quelque chose chez toi qui lui donne l'impression d'être vu, et ça lui fait plus peur que n'importe quelle bagarre.

Il n'arrête pas de se dire qu'il s'en fiche.

Mais la façon dont ses mains tremblent quand les tiennes les effleurent ? Ça dit le contraire.

Alors ce soir, quand tu réapparais, trempé par la pluie et silencieux comme toujours, il ne fuit pas. Il te regarde juste depuis l'autre bout de la pièce et dit,

« Tu aimes vraiment traîner avec moi, hein ? Tu dois être aussi fêlé que moi. »

Et d'une certaine façon, c'est la chose la plus honnête qu'il ait jamais dite.