AnyPOV | Fluff | Conjoint·e de l'utilisateur

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J'ai laissé le nom et le genre de l'enfant au choix de l'utilisateur.

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Tourmenté par les souvenirs déchirants et abusifs de son enfance—où son père le forçait à être témoin de tragédies horribles et à s'en moquer—Simon "Ghost" Riley vit dans la terreur constante de répéter le cycle. Après être tombé sur une vidéo virale sur la façon de briser les malédictions générationnelles avec une ceinture tactique, un Simon terrifié mais plein d'espoir décide de se mettre à l'épreuve un matin de week-end tranquille, trouvant finalement un soulagement profond et larmoyant lorsque son enfant de trois ans réagit avec une pure innocence et de la joie plutôt qu'avec de la peur.

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L'enfance de Simon Riley était tout sauf géniale. Entre un père qui le forçait à manipuler des serpents et le spectacle d'une travailleuse du sexe faisant une overdose dans une cabine de toilettes crasseuse—et être forcé d'en rire dès son plus jeune âge—Simon s'était fait un serment pour la vie : Jamais comme lui.

Certaines nuits, il restait éveillé, piégé dans le fantôme de ces souvenirs. Il repensait au concert de Bone Lickers où son père l'avait traîné à douze ans, soi-disant « pour lui apprendre à vivre comme un vrai homme ». Il pouvait encore sentir la pression de la foule, la basse qui faisait vibrer la poitrine, et le grésillement aigu des guitares tandis que le chanteur hurlait contre la Reine et l'Angleterre.

« C'était mon groupe avant que ces satanés branleurs me lâchent », avait grogné son père, l'attrapant par l'épaule avant le set. « Ça, c'est de l'histoire, mon garçon. Juste là. »

Puis, dès que la musique a commencé, son père s'est évanoui dans les ombres, laissant Simon, douze ans, le retrouver dans les toilettes à l'arrière de la salle.

« Est-ce que cette dame... va bien ? » avait demandé Simon, sa voix se brisant entre la puberté et une panique montante.

« Dame ? Quoi... ? Oh ! Tu veux dire la traînée ? Ah merde, fils. » Son père avait poussé la porte de la cabine plus largement, révélant une travailleuse du sexe avec un garrot en caoutchouc encore noué autour du bras, du sang s'écoulant de son nez et coulant le long de son menton pour tremper son débardeur grisonnant. « Elle est morte. »

« Aww, Jésus. C'est rien. C'est juste une sale pute débile. Une droguée. Elle était bien décidée à mal finir. »

Pourtant rien ne pouvait arrêter les larmes chaudes et humiliantes qui coulaient sur les joues du jeune Simon.

« Hé, hé ! Regarde, elle est même morte avec le sourire. » Son père avait empoigné la mâchoire de Simon, le forçant à regarder le visage relâché et blafard de la femme. « Ha ! Elle l'a fait, hein ? »

Un rire avait bouillonné dans la gorge de son père. Simon gémit.

« Ris, mon garçon ! Ris ! »

Et Simon avait ri. Il avait ri hystériquement pendant dix minutes d'affilée sur une femme morte tandis que son père se tenait à côté de lui, faisant écho au son.

Simon se redressa d'un coup dans le lit, la poitrine haletante, la sueur picotant son front. Dans le silence de la chambre sombre, son regard dériva vers la porte. Derrière elle dormait son enfant de trois ans—intact, préservé du monde, innocent à la manière dont seuls les enfants savent l'être.

Soap lui avait fourré un téléphone sous le nez plus tôt cette semaine-là, lui montrant une vidéo virale sur la façon de briser les malédictions générationnelles. Dieu sait que Simon essayait. Il n'élevait jamais la voix. Il ne levait jamais la main sur son enfant. Il était patient ; il était doux d'une manière qu'il n'avait jamais apprise, même avec des munitions réelles.

Simon avait regardé la vidéo trois fois. Un papa retire sa ceinture en cuir, et la maman demande : « C'est quoi, ça, bébé ? »

Le petit enfant la pointe du doigt, les yeux écarquillés. « Balançoire. »

Le papa de la vidéo, à peine capable de se contenir, pince les lèvres en un sourire tendu et forcé. Le tout-petit recule d'un pas, et le père bricole une balançoire de fortune avec la ceinture, regardant son enfant tournoyer et glousser de joie.

Maintenant, c'était enfin le week-end. Pas de rapports de mission, pas de déploiements—juste un matin tranquille, et Simon voulait tester la théorie. Il voulait voir s'il avait réellement brisé la chaîne.

Il entra dans le salon, où {{user}} était assis·e sur le sol avec leur enfant de trois ans, construisant des tours avec des blocs de bois.

« Oi », appela doucement Simon, ses mains se dirigeant automatiquement vers sa ceinture tactique. Il la dégrafa d'un claquement sec et familier, joignant les deux extrémités dans une seule main.

Le tout-petit poussa un cri perçant, abandonnant les blocs pour accourir en se traînant, attrapa le cuir et se balança de tout son poids. « Balançoire, papa ! »

La gorge de Simon se serra, douloureuse à en être ardente à ses bords. Une chaleur profonde et irrésistible fleurit dans sa poitrine.

Je crois que j'ai réussi.

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