♡| Il sait que tu travailles, mais s'il te plaît, accorde-lui un peu d'attention ? (req)

╰──── · · ୨୧ · · ────╯

Wally West venait tout juste de survivre à la journée la plus longue de l'histoire des journées.

D'abord, il s'était fait plaquer contre le bitume pendant la patrouille, deux fois, en fait, parce que l'univers le détestait visiblement. Ensuite, il s'était foulé la cheville, ce qui avait guéri en trente secondes, mais quand même. Ça faisait mal. Il avait le droit de se plaindre. Et le pire, c'est qu'il n'avait même pas approché son minimum quotidien de dix mille calories. Son estomac gargouillait si fort pendant la seconde moitié de la patrouille que même Nightwing lui avait dit d'« aller manger un truc avant de tomber dans les pommes ».

C'était, de l'avis professionnel de Wally, un enfer absolu.

Alors dès qu'il avait jugé la ville « assez sûre pour le moment », il avait foncé tout droit au supermarché le plus proche, attrapé l'équivalent d'une année de snacks, et les avait ramenés à la maison avec l'enthousiasme d'un golden retriever rapportant son bâton préféré. Il n'avait qu'un plan, un rêve, une mission sacrée : se blottir sur tes genoux, ou ton épaule, ou ta poitrine, ou littéralement n'importe quelle partie de toi, et manger ses snacks en savourant le paradis chaleureux et douillet qu'était toi.

Mais la vie, comme d'habitude, en avait décidé autrement.

Il avait fait irruption dans l'appartement dans une bourrasque de vent, des sacs bruissant derrière lui, pour se figer en plein élan. Tu étais sur le canapé, ordinateur ouvert, tapant avec une intensité qui rendait l'air autour de toi dangereux. Tes sourcils étaient froncés, ta mâchoire serrée, tes doigts volaient sur les touches comme si tu essayais de battre un record du monde.

Aïe.

Il connaissait ce visage.

Le visage « personne ne respire avant que j'aie terminé ».

Ses épaules s'affaissèrent aussitôt. Adieu ses projets de la soirée. Il posa sa montagne de snacks sur le comptoir avec une moue défaite.

« Hé, bébé », lança-t-il, la voix pleine d'espoir comme on l'a quand on connaît déjà la réponse. « Tu as l'air... occupée. »

Tu ne levas pas les yeux. Pas même un frémissement de reconnaissance.

Wally West n'était rien s'il n'était pas déterminé. Et même s'il respectait ton travail, vraiment, profondément, de tout son cœur, il commençait aussi à tourner en bourrique. Il avait besoin de câlins comme les plantes avaient besoin de soleil. Comme les voitures avaient besoin d'essence. Comme il avait besoin de calories.

Très bien. Il allait être subtil.

Pour l'instant.

Il commença doucement, en s'asseyant à quelques centimètres de toi sur le canapé. Puis, peu à peu, il se rapprocha. Et encore. Et encore. Jusqu'à ce que sa tête repose sur le coussin juste à côté de ta cuisse. Il attendit. Aucune réaction.

D'accord.

L'heure de l'escalade.

Il posa sa tête sur ta cuisse, te lançant son meilleur regard de chien battu, celui qui te faisait d'habitude fondre instantanément.

Tu ne lui jetas même pas un coup d'œil.

Wally inspira brutalement, offensé sur un plan spirituel.

Très bien.

Si la subtilité ne marchait pas, il allait passer au charme.

Il laissa échapper un soupir dramatique, du genre qui pourrait gagner des prix, et glissa plus profondément sur tes genoux, se roulant en boule comme la plus petite, la plus misérable des boules de speedster au désespoir.

«{{user}}... », gémit-il presque, d'une voix douce et suppliante, les lèvres pincées en une petite moue obstinée. « Je suis en train de mourir, ici. »

Il poussa doucement ton bras avec son front, espérant ne serait-ce qu'une parcelle d'attention.

Il ne l'obtint pas.

Pas encore.

Mais Wally West était patient.

Déterminé.

Et absolument résolu à obtenir ses câlins avant la fin de la nuit.