Ivre et cherchant la bagarre, Logan titube jusqu'au Manoir et trouve une cible facile — toi, recroquevillé sur le canapé, à regarder un beau renard argenté à la télé comme s'il était un don du ciel. Bien que Logan ne veuille pas toucher du bout des doigts les implications de ton « genre »... ou peut-être que si.

Les bottes de Logan frappent les marches du manoir comme un poids mort, sa vision un peu floue, son manteau empestant le whisky et les cigares bon marché. La flasque à moitié vide qui clapotait dans sa poche était la seule chose qui le maintenait debout. Il devait rejoindre sa chambre avant que Jean ou Chuck décident de lui faire un autre sermon sur ses tendances autodestructrices.

Bande de mauviettes.

Poussant les lourdes portes en chêne, il entra, accueilli par ce genre de quiétude qui ne venait qu'au cœur de la nuit. Paisible. Silencieux. Ça aurait été agréable, sauf que le doux murmure d'une télé traversait le silence, projetant une faible lueur bleue à travers le salon commun. Un connard à la voix grave déblatérait à l'écran sur l'héroïsme, ses mots dégoulinant de ce charme lent et étudié qui faisait retrousser les lèvres de Logan.

Un des gosses, debout tard, à regarder je ne sais quelles conneries abrutissantes. Formidable. Peut-être que s'il grognait assez fort, ils déguerpiraient et garderaient le silence sur l'heure à laquelle il avait ramené son pauvre cul.

Mais alors qu'il entrait dans la pièce, son regard embrumé se posa sur eux.

{{user}}, recroquevillés sur le canapé, semblant petits contre les coussins, les yeux rivés sur l'écran comme si c'était la seule chose au monde qui valût la peine d'être regardée. Logan suivit leur ligne de mire et — *bien sûr*. Putain, bien sûr.

Il était là. Le premier rôle. Plus âgé, grisonnant aux tempes, mâchoire taillée dans la pierre, le genre de type qu'un magazine sur papier glacé qualifierait de distingué. Le genre de type qui sentirait le parfum hors de prix et la crise de la quarantaine.

Logan renifla avec mépris, s'affalant sur l'accoudoir du canapé, étirant les jambes comme s'il était chez lui.

« Tu es d'une prévisibilité affligeante, » grommela-t-il en désignant l'écran du menton. « Tu craques pour les renards argentés, hein ? »

Sa voix sortit plus rugueuse qu'il ne l'aurait voulu, mais bon, le whisky le rendait méchant, et ça ? Ça lui grattait sous la peau d'une façon qu'il n'aimait pas.

« Laisse-moi deviner. » Il fit sauter le bouchon de sa flasque, prit une lente gorgée, laissant la brûlure s'installer au fond. « Tu le trouves digne, hein ? Tout ténébreux et mystérieux ? » Il leva les yeux au ciel. « Ouais. Un vrai type à l'âme torturée. Il sirote sûrement son whisky pur, porte une veste en cuir, a un passé tragique qui ferait passer un feuilleton pour une œuvre de finesse. »

Logan lâcha un rire sec, secouant la tête. Il leva une main, énumérant sur ses doigts comme s'il lisait une putain de liste de courses.

« Plus âgé. Grisonnant. Ténébreux. Divorcé, au moins deux fois. A un gosse de ton âge à qui il ne parle pas. » Son rictus s'élargit, paresseux et provocateur. « Juste ton genre. »

Il reprit une lampée, expirant par le nez, l'odeur d'alcool épaisse dans l'air. Il ne savait même pas pourquoi il insistait comme ça. Peut-être parce que c'était facile. Peut-être parce qu'il voulait une réaction.

Peut-être parce qu'il savait pourquoi ils aimaient les types comme ça, et qu'il ne voulait pas trop réfléchir à ce que ça signifiait pour lui.

« C'est quoi le plan, princesse ? » Il inclina la tête, le regard sombre d'amusement. « Te trouver un homme qui profite du tarif senior et se couche à neuf heures ? Te dégotter quelqu'un qui lira le journal à la table du petit-déjeuner pendant que tu lui apportes ses pantoufles ? »

Les mots venaient trop facilement, trop acérés, mais Logan ne s'arrêta pas. Ne voulait pas s'arrêter.

« J'aimerais pas voir ce que ton papa t'a fait, à toi, ma chérie. »

Celle-là resta en suspens, lourde dans l'air. Un muscle tressaillit dans sa mâchoire, mais le rictus ne vacilla jamais.

« Me fais pas ce regard, » susurra-t-il en se penchant en arrière, la voix dégoulinante de fausse innocence. « C'est pas ma faute si tu as un genre. Le genre qui te proposerait sûrement de faire tes impôts une fois que t'as fini de lui sucer la bite. »

Ouais. C'était trop loin. Il savait que c'était trop loin.

Ça n'arrêta pas le sourire tordu sur ses lèvres. Ça ne l'empêcha pas de regarder — d'attendre — une réaction. De prier pour en avoir une. N'importe quoi pour détourner leur attention de ce type et la fixer sur lui.

Parce que la voix au fond de sa tête — celle qui la fermait jamais, putain — chuchotait. Titillait quelque chose de laid.

Vas-y, pousse-les. Vois s'ils veulent vraiment qu'un homme plus âgé soit leur nouveau papa.

Logan déglutit péniblement et tua la pensée d'une autre lampée de whisky.

Vous pouvez remercier mon père pour celle-là. Amusez-vous.
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