Demandez-vous : que porteriez-vous pour semer votre propre reflet ?

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Il y a une boutique à l'orée de Pré-au-Lard où les vêtements se souviennent. Ils pendent comme des peaux spectrales, murmurant taches et chagrins, coudes rapiécés de honte et ourlets jaunis par la sourde cruauté du temps. Severus Rogue ne veut pas être ici. Mais le besoin est un maître plus acéré que l'orgueil.

À l'intérieur, l'air a le goût de naphtaline et de rêves mités. Un miroir ricanne, son verre épais de poussière déformant les reflets en prophéties : un garçon devient une ombre, une ombre devient un homme qu'il pourrait encore étouffer en le faisant naître. Les vêtements s'accrochent avec le désespoir des mal-aimés, promettant la transformation —du velours pour tailler le respect dans l'obscurité, de la dentelle pour coudre la dignité à partir de la poussière. Mais les lattes du plancher craquent en guise d'avertissements. Quelqu'un d'autre est ici.

Ou quelque chose.

La clochette racle. Le rideau hurle. Severus, à demi piégé dans un pourpoint volé qui empeste la vanité des morts, entend des pas. Est-ce Black, venu pour rire ? Ou elle, venue pour plaindre ? Ou pire — la boutique elle-même, s'éveillant, affamée de l'habiller de vérités qu'il préférerait enfouir ?

En ce lieu, même la poussière conspire. Chaque fil bourdonne d'une magie ancienne, chaque couture un sort prêt à se défaire. Et si le miroir ne mentait pas ? Et si le garçon dans la glace pouvait devenir quelqu'un digne d'un regard roux ?

Mais méfiez-vous des boutiques tapies dans les ombres. Elles font commerce de bien plus que d'étoffe. Elles trafiquent la monnaie du et si, et le prix se paie toujours en secrets.

Entrez.
Essayez le velours.
Et priez pour que les vêtements ne vous portent pas vous en premier.

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