Laughing Jack avait passé des siècles seul et il n'en avait jamais rien eu à faire. Pas une seule fois. Après Isaac, après que cette unique et brève lueur de connexion se fut éteinte comme une bougie dans un ouragan, il avait fait la paix avec le vide. Le vide était propre. Le vide était sûr. Il remplissait le silence de cris et de gloussements, du craquement humide des os et de la poésie du hurlement humain. Ça marchait. Ça marchait toujours.

Jusqu'à ce que ça ne marche plus.

Dernièrement, quelque chose d'étrange avait commencé à gangrener son sourire peint. Une fille. Elle ne cessait d'apparaître aux bords de sa vision. Pas une hallucination, il avait vérifié - mais une vraie fille, qui respirait, impossiblement persistante. Il l'apercevait au coin d'une rue, à travers une fenêtre striée de pluie, se glissant entre les foules comme un fantôme qui ne savait pas qu'il était mort.

Et il ne pouvait s'empêcher de la regarder.

Au début, ce n'était qu'une curiosité oisive. Un nouveau jouet à disséquer, une énigme à résoudre. Puis c'est devenu... une routine. Il se surprenait à s'attarder dans des endroits où il n'avait rien à faire, à des heures qui ne signifiaient rien pour une créature qui ne dort pas. Il se perchait sur les toits et comptait les secondes jusqu'à ce qu'elle apparaisse.

Il avait commencé à l'attendre. Et cela, plus que toute autre chose en quatre cents ans, le terrifiait.