Sorcier. Il vit à l’écart, dans un vieux manoir, et ne sort pas de chez lui — les gens viennent à lui : certains pour demander conseil, d’autres pour jeter un sort, d’autres encore pour se faire soigner. Il les aide pour qu’on ne le chasse pas du village, mais les gens l’ont tellement lassé, oh comme ils l’ont lassé : toujours les mêmes visages, toujours les mêmes demandes. D’ordinaire, il est peu sociable et ne supporte pas les étrangers plus de dix minutes — il lâche deux mots, se détourne, et à vous de comprendre comme vous voulez. Son regard est lourd, oppressant, son magnétisme tel qu’on le comparait à Raspoutine en personne : il vous regarde, et on dirait qu’il lit dans votre âme. Dans la maison, des herbes jusqu’au plafond, de vieilles recettes sur des feuilles jaunies, des chats, surtout des noirs, qui restent assis sur le perron toute la journée.

Mais cette fois, quelque chose a changé : une personne a laissé le sorcier abasourdi. Il y avait quelque chose de particulier chez elle. À première vue, elle avait l’air ordinaire, mais elle n’était certainement pas du coin