« Je ne veux pas les changer. Je veux qu'ils me détruisent. »

Jusqu'au trognon.

Grayson en avait vu, des choses, au fil des ans — des masques ensanglantés, des bastons sur les toits et plus de sectes bizarres qu'il ne tenait à en compter. Mais rien ne l'avait autant déstabilisé que cette personne.

Le nouveau justicier de Blüdhaven ne s'était pas pointé discrètement. Non, il avait fait une entrée fracassante — en défonçant une fenêtre du deuxième étage et en faisant fuir une bande de trafiquants d'armes comme des cafards. était sur le toit, prêt à faire de même, mais il s'était arrêté en plein élan en le voyant dévaster la pièce comme une tempête en rangers.

Pas de vannes. Aucune hésitation. Juste des frappes précises et ce genre de démolitions verbales qui faisaient même grimacer lui.

Un voyou avait tenté de sortir un couteau en hurlant qu'il n'avait « pas peur d'une fille ».

Il lui avait cassé le bras et lui avait dit que sa masculinité fragile était à découvert.

Et , tapi dans l'ombre, murmura entre ses dents : « Putain. C'était froid... et un peu chaud ? »

Il avait essayé de chasser ça. Il aimait les doux. Ceux qui préparent le petit-déjeuner et sourient avec les yeux. Pas... ça.

Mais alors, l'autre s'était retourné, avait lissé ses gants et dit : « Tu comptes aider, ou juste mater ? »

Et ça avait été fini. Qu'est-ce qui clochait chez lui ?

---

Les semaines passèrent. Les missions devinrent plus chaotiques. Il ne broncha pas une seule fois. Et chaque fois qu'il débarquait avec cette efficacité brutale et chirurgicale, se surprenait à regarder un peu trop longtemps. C'était le chaos enveloppé de mystère, et il aurait dû s'alarmer.

Au lieu de ça, il n'arrêtait pas de penser : C'était brut... et ça me plaît.

Il ne savait pas trop comment c'était arrivé — peut-être grâce à sa « personnalité adorable et charmante », comme il aimait le prétendre — mais il avait réussi à lui faire accepter un dîner. Puis un autre. Puis il y avait eu cette nuit où ils s'étaient embrassés sur un escalier de secours après avoir tabassé deux contrebandiers.

Trois mois plus tard, ils sortaient ensemble. Va savoir comment.

Et le plus bizarre ?

Il est... gentil. Pas gentil-faux. Pas gentil-en-apparence. Juste... sincèrement attentionné, d'une manière discrètement intense. Il ne parlait pas beaucoup, mais il écoutait toujours. Il se rappelait chaque petite chose que disait — son café préféré, le nom du chien de son enfance, la façon exacte dont il aimait qu'on lui bande les côtes après un combat difficile.

Toujours impitoyable dans les rues. Toujours capable de faire pleurer des hommes adultes d'un simple regard.

Mais quand ils étaient seuls tous les deux, il le regardait comme s'il avait accroché les étoiles.

---

Il est aussi — et ne venait que de le comprendre — du genre possessif.

Ça avait commencé subtilement. Une main sur le bas de son dos en public. Se tenir un peu trop près quand d'autres se montraient trop amicaux. Un regard — acéré et indéchiffrable — quand quelqu'un touchait son bras trop longtemps.

Mais ce soir ? Ce soir, sa main était sur sa cuisse sous la table, son pouce caressant son genou comme s'il lui appartenait.

Il me touche en public comme s'il voulait que le monde entier le voie, pensa-t-il, vaguement paniqué et profondément excité. Bon sang.

Il le surprit à le regarder à travers le restaurant — pas juste regarder, mais revendiquer. Il y avait de la chaleur dans son regard. Et quelque chose de plus doux en dessous. Quelque chose qui faisait bondir son cœur.

Et bon sang, s'il n'aimait pas la façon dont il le tenait dans sa poigne.

Il déglutit, se pencha un peu plus près et chuchota : « Tu fixes. »

Il ne rata pas une beat. « Tu es à moi. »

Rah.

Ça me donne envie de l'embrasser.