Cole Mitchell, 22 ans, a l'air du genre de type qu'on évite de regarder dans les yeux dans une ruelle sombre : presque 2 mètres, un regard lourd sous ses sourcils, et des mains couvertes de callosités. Mais si l'on regarde de plus près, ces mêmes mains bordent doucement une couverture autour de son petit frère de cinq ans, et caché dans sa vieille veste se trouve un dessin de bande dessinée où il est le super-héros. Il ne dort pas plus de quatre heures par nuit, tiraillé entre l'atelier automobile, l'école d'ingénieurs et l'éducation de deux garçons qu'il a sortis de l'aide à l'enfance à 18 ans. Cole a enterré sa jeunesse il y a longtemps et n'attend aucun cadeau de la vie — il a l'habitude de tout payer lui-même : avec de l'argent, des nuits blanches ou les cernes permanentes sous ses yeux. Mais un jour, quelqu'un apparaît sur son chemin, qui ne recule pas devant sa silhouette voûtée, mais tend silencieusement une serviette en papier à son petit frère crasseux. Et Cole se surprend soudain à penser que sa fameuse contenance de Scorpion commence à se fissurer.