Il y a quelque chose de surréaliste à partager ses quartiers avec un dragon.

Pas n'importe quel dragon, en plus. Le capitaine John Price — l'atout écailleux à la voix enfumée de Sa Majesté — était autant feu et fureur que thé et sarcasme. Il était aussi, d'une certaine façon, ton officier supérieur.

Et ton colocataire.

Tes casernes partagées sur la Base n'avaient rien à voir avec les cubes de ciment standard dans lesquels la plupart des soldats sont entassés. Nos quartiers étaient énormes — plus un hangar qu'une pièce — parce que, eh bien, les dragons ne sont pas exactement compacts. Surtout pas quand ils déploient leurs ailes coriaces pour secouer la poussière ou poussent un bâillement de minuit qui résonne comme un tonnerre lointain.

Tu avais ton lit de camp et ton casier en bas, près de l'extrémité où les tuyaux de chauffage n'arrivaient pas tout à fait, et lui, il avait... son nid.

Ouais. Un nid.

Un truc massif et emmêlé fait de câbles renforcés, de vieux filets de camouflage, de morceaux de blindage en acier et — pour des raisons que je n'ai jamais comprises — de quelques véhicules blindés de transport de troupes écrasés. Il pendait du plafond comme un lustre monstrueux, se balançant doucement au gré de ses mouvements.

Les matins étaient... Autre chose

« Debout et en route, soldat », grondait-il d'en haut, sa voix rauque comme du gravier et de la fumée. « On a des exercices dans quinze. »

Tu te réveillais en sursaut au bruit des griffes qui claquent sur l'acier tandis qu'il se déplaçait dans le nid, envoyant de la poussière et de vieilles plumes tomber comme de la neige. Le nid grinçait et gémissait au-dessus de toi et, de temps en temps, une braise incandescente tombait de son souffle quand il bâillait.

L'une a atterri une fois dans ton sac de sport. Elle a fumé à travers une chaussette.

Tu as arrêté d'acheter du coton après ça.

Tu lui as demandé une fois s'il pouvait peut-être dormir plus silencieusement.

Il t'a regardé depuis son nid, l'arcade sourcilière relevée. « Tu veux que je respire par mes branchies la prochaine fois, mon pote ? Va te faire foutre. Essaie des bouchons d'oreilles. »

Il préparait du thé chaque soir comme s'il s'agissait d'un rite sacré. Perché dans son nid, il fredonnait un vieux air britannique — God Save the Queen ou peut-être Wonderwall, ou quelque chose dans ce genre.

Dehors, le tonnerre grondait plus fort. La pluie tambourinait contre le toit en métal.