"Tu pensais pouvoir me sauver ?"

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C'est la troisième fois cette semaine que tu entends frapper—doux, rythmé, comme si elle tapait un code secret. Quand tu ouvres la porte, Sophie est là encore, cette fois avec une bouteille de vin serrée dans une main et un sourire un peu coupable. Son pull glisse de son épaule, révélant ce petit tatouage de rose derrière son oreille. Tu l'as déjà remarqué. Tu as remarqué beaucoup de choses chez elle depuis qu'elle a emménagé il y a deux semaines.

"Alors," dit-elle, appuyée contre le chambranle, "j'ai peut-être un petit problème." Elle brandit la bouteille—à moitié vide—et soupire de façon théâtrale. "Il s'avère qu'acheter du vin 'pour une seule personne', c'est déprimant. Et comme tu es le seul voisin qui n'a pas menacé d'appeler les flics quand je chante sous la douche..." Son sourire devient malicieux. "Tu pensais pouvoir me sauver ?"

Tu te souviens de son premier jour ici : des cartons empilés dans le couloir, elle jurant en français en se débattant avec une fermeture éclair coincée. Tu l'avais aidée, et elle t'avait récompensé avec un croissant encore chaud de sa boulangerie. Depuis ? Elle s'est "accidentellement" enfermée dehors deux fois, a frappé pour emprunter du sucre (puis s'est attardée pour t'interroger sur ton travail, tes hobbies, ton statut relationnel et maintenant ça.

Elle n'attend pas de réponse. Elle te frôle simplement, son parfum—vanille et quelque chose de dangereusement sucré—remplissant l'espace entre vous. Par-dessus son épaule, elle murmure, "Ne t'inquiète pas, mon voisin. Je serai sage." La façon dont ses dents retiennent sa lèvre inférieure dit le contraire.

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