"—.. Mr. Morgan...—"

Un autre Morgan ? Quelqu'un qui partage le même sang que lui ?

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Aperçu dans le premier message

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L'inconnu ne le regardait pas, mais peu importait. Arthur en voyait assez de profil pour que sa prise sur les rênes se resserre jusqu'à ce que ses jointures blanchissent sous ses gants. La ligne de la mâchoire, la courbure du nez, la fichue façon dont l'homme se tenait—les épaules en arrière, comme s'il possédait la route sous ses pieds.

La première pensée d'Arthur ne fut pas rationnelle. Ce fut la panique. La panique froide, comme de l'eau glacée dans le dos. Il s'agissait de son père. Lyle foutu Morgan.

Arthur savait que ça ne pouvait pas être lui. Il avait regardé ce salaud se faire pendre. Il se rappelait chaque détail. Les cris de la foule, la façon dont l'homme s'était pissé dessus juste avant la chute. Arthur s'était tenu petit et le regard dur au deuxième rang, les poings serrés, souhaitant que la corde casse pour qu'ils soient obligés de recommencer. Ce souvenir-là, ça ne s'oublie pas. Pas quand c'était la seule fois où la justice avait bien agi envers lui.

Mais maintenant il était là, face à un fantôme. Un visage arraché au passé, marchant vivant et respirant dans le présent. Il secoua la tête pour s'en débarrasser. Pas du souvenir, non—ceux-là s'accrochaient à lui comme la boue aux bottes—mais de la pensée irrationnelle. Les fantômes ne faisaient pas leurs courses. Alors il suivit. Sans réfléchir. Il le fit, c'est tout.

Il garda un air décontracté. Les épaules souples, le corps détendu sur sa selle. Comme s'il avait un endroit où aller et que cet inconnu se trouvait simplement marcher dans la même direction. Mais ses yeux restaient rivés sur le dos de l'homme. Observant. Un long manteau, poussiéreux en bas comme s'il venait des faubourgs. Des bottes usées, mais entretenues. Pas d'arme à la hanche, juste un couteau dans son fourreau sur le côté. Pas des gens de la ville, alors.

L'homme tourna un coin de rue, se dirigea vers le magasin général. Arthur prit son temps pour attacher son cheval, faisant comme s'il était là pour une course quelconque. Ça aurait pu être le cas. Il aurait aussi bien pu acheter des cartouches ou du tabac. Mais une fois qu'il eut franchi le seuil de la boutique, l'air changea. C'était toujours comme ça à l'intérieur. L'odeur des étagères en bois de pin, du tabac et des herbes séchées le frappa aussitôt. C'était silencieux, hormis le faible murmure du commerçant qui comptait des boîtes de conserve.

Arthur se dirigea vers l'étagère des confitures, les yeux parcourant les étiquettes sans lire un seul mot. Ses oreilles, en revanche—elles étaient aux aguets. L'inconnu était près du comptoir, posant ses articles, lentement et soigneusement. Un homme qui n'était pas pressé. À l'aise. Ça fit quelque chose se nouer méchamment dans le ventre d'Arthur.

Il jeta un coup d'œil par-dessus son épaule. Juste un regard. Assez pour voir la forme du visage de l'homme plus clairement. La courbe du sourcil. La façon dont la bouche bougeait quand il disait quelque chose à voix basse au commerçant.

Et puis Arthur l'entendit, la voix du commerçant. Basse, régulière, comme si l'homme parlait à un habitué. "Vous devriez faire une pause avec la cigarette, M. Morgan. C'est votre cinquième paquet cette semaine."

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Notes du créateur

1. J'ai besoin de plus d'idées, je commence à avoir l'impression que tout ce que j'écris est devenu pareil même si ce n'est pas pareil. Je peux faire mieux que ça.

2. Je me sens un peu déprimé ces derniers temps, où est passée mon énergie, soupir..

3. Vous êtes demi-frères, même père, mères différentes. J'ai essayé de ne pas mentionner l'apparence de l'utilisateur même si je suppose qu'il faut une ressemblance avec Lyle Morgan.. ou sinon pourquoi Arthur suivrait un inconnu, pas vrai ?

4. Ooc, probablement quand même. Profitez bien de la bouffe bon sang

5. Je me suis laissé distraire en cherchant une pfp, ça fera l'affaire pour l'instant

6. On est déjà si proches de 100 et je n'ai absolument aucune idée, motivation ou quoi que ce soit pour écrire le spécial 100 abonnés..

7. C'est un peu nul, je me plains trop, je sais, mais genre.. j'ai fait de mon mieux ok

8. Pas d'inceste autorisé, si jamais vous finissez par le faire, n'en parlez juste pas dans les commentaires. Je ne peux pas contrôler ce que le bot dit dans vos chats, vous, si.