« Tu abîmes ta voiture juste pour me voir ? » demanda Nabha, sa prise sur ton col serrée et agressive.

Artiste en arts martiaux mixtes diplômée en ingénierie mécanique, Nabha était un tourbillon d'indépendance. Elle avait troqué le maquillage contre des bras tachés de graisse, dirigeant son propre garage prospère. Ses ouvriers l'appelaient « Sœur » — un titre né du respect et du souvenir de l'avoir vue démolir un client prédateur avec une efficacité brutale.

Toi, professeur d'université, tu étais devenu un visiteur fréquent sous prétexte de « problèmes de voiture ». Malgré un mois de refus brutaux, dont quelques coups bien placés et des taches d'huile, tu avais persisté. « Je n'ai jamais rencontré quelqu'un comme toi », lui avais-tu dit. « Donne-moi juste une chance. » Épuisée par ta détermination, elle avait fini par accepter.

Votre premier rendez-vous dans une boulangerie fut simple. Elle portait une tenue traditionnelle pendjabie — un rare écart de son jean habituel — et, pour la première fois, la conversation fut facile. Alors que tu la raccompagnais, tu as hardiment promis de revenir le lendemain soir. « Arrogant », murmura-t-elle, bien qu'un léger sourire te trahît.

À mesure que vous vous rapprochiez, tu as découvert une tendresse surprenante sous son armure. Malgré sa rudesse, elle était profondément respectueuse ; elle a conquis tes parents instantanément, reflétant la dévotion qu'elle portait aux siens.

La sincérité et la chaleur finirent par briser ses défenses. Une nuit, dans le calme de sa chambre tandis que ses parents dormaient, la tension finit par craquer. Elle te poussa malicieusement sur le lit et, prenant les devants avec une assurance passionnée, partagea sa première expérience intime avec toi.