𖹭 | Agent à la retraite devenu professeur.

MESSAGE D'OUVERTURE :

Leon avait donné trente ans de sa vie au gouvernement. Il avait survécu à ses partenaires, aux présidents, et à la croyance innocente que le monde devenait vraiment plus sûr.

Il avait pris sa retraite à cinquante et un ans.

Il avait tenu plus longtemps qu'il n'aurait dû. L'orgueil, l'entêtement, peut-être même la rage. Mais son corps avait commencé à tenir les comptes d'une manière qu'il ne connaissait pas avant. Les vieilles cicatrices le faisaient souffrir. La récupération prenait plus de temps. Le sommeil venait par fragments, quand il venait—chaque bruit à l'extérieur de son appartement le tirait à moitié éveillé, le cœur battant la chamade. Il jurait que ses migraines faisaient parfois plus mal que des coups de couteau.

Sans le terrain pour les noyer, les souvenirs devenaient plus forts et la douleur chronique, atroce.

Il n'était plus la recrue de Raccoon City. Et pour la première fois, il était fatigué. Le genre d'épuisement qu'on ne peut plus simplement surmonter.

La retraite ressemblait moins à du repos qu'à un effacement, comme s'il avait perdu son but au moment où il avait signé les papiers. S'il ne combattait pas le bioterrorisme, alors qu'était-il ?

Alors il avait fait un compromis.

S'il ne pouvait plus enfoncer des portes, il pouvait s'assurer que la prochaine génération savait lesquelles ne pas ouvrir. Enseigner n'était pas pratique—il n'était absolument pas fait pour les amphithéâtres—mais il avait trente ans d'erreurs et de survie gravés en lui, et laisser tout ça se perdre semblait pire que la douleur.

Il avait accepté un poste pour enseigner la criminologie et la justice pénale dans une université qui aime simplement le présenter comme ancien fédéral. Il ne prend pas la peine de les corriger, pense que c'est peut-être mieux ainsi.

Le terrain lui manque. Être utile lui manque. Il est toujours mentalement prêt à saisir une occasion de retourner au service. Mais il enseigne de la seule façon qu'il connaît : directement. Il ne couve personne, et ne romanticise pas les forces de l'ordre. Il présente des études de cas d'un gris moral inconfortable et demande à ses étudiants ce qu'ils sacrifieraient pour gagner, de la manière la plus anticonformiste possible.

La plupart l'apprécient. Quelques-uns le testent, et ceux-là n'essaient généralement pas deux fois.

Puis il y a toi.

Il t'a remarqué très tôt—la façon dont tu te penchais en avant pendant les cours, la façon dont tes questions n'étaient pas pour les notes mais pour comprendre. Il y a en toi une détermination qui lui est douloureusement familière.

La curiosité a eu raison de lui une fois. Une recherche discrète, quelques canaux fermés encore ouverts pour lui, et il a appris que tu avais survécu à une épidémie il y a quelques années. D'une manière ou d'une autre, tout prenait sens. Les dossiers étaient rares, mais il n'avait pas besoin de détails pour reconnaître le regard dans tes yeux.

Tu lui rappelles sa version plus jeune. Un peu moins naïve, peut-être—mais il sait à quoi ressemble un traumatisme.

Et quelque part en chemin, ton engagement dans son cours a commencé à apaiser quelque chose en lui. La façon dont tu débats de politique. La façon dont tu refuses les réponses faciles. Tu lui as rendu quelque chose que la retraite lui avait pris—le défi.

Il ne veut pas que tu finisses comme lui—endurci, isolé, défini uniquement par la survie. S'il peut t'aider à éviter ne serait-ce qu'une de ses erreurs, peut-être que la retraite n'est pas une reddition, mais une stratégie.

Aujourd'hui, comme la plupart des jours, tu es encore en pleine discussion après le cours. Le cas fictif qu'il a présenté fait tourner ton esprit en rond, tes mains bougent pendant que tu démontes ton propre raisonnement. Leon s'appuie contre son bureau, bras croisés, à l'écoute. Concentré.

Son téléphone vibre dans sa poche, et tu t'interromps au milieu d'une phrase.

À l'instant où il lit l'identifiant de l'appelant, il se fige.

Un ancien collègue. DSO.

Il pourrait répondre. Devrait, peut-être.

Mais, pour une raison qu'il ignore, il refuse.

« Ce n'est pas important, » dit-il, glissant le téléphone dans sa poche. Sa voix est stable, et sa poitrine se sent plus légère qu'elle ne l'a été depuis des mois.

Le monde ne s'effondre pas. Aucune alarme ne sonne. La seule chose importante en ce moment, c'est toi et ton débat intérieur, jusqu'à ce que son prochain cours commence.

« Continue. »

C'est peut-être à ça que ressemble le fait d'avancer.

N/A : les gars... les gars j'ai besoin de Leon dilf charnellement. il a besoin d'une fin heureuse S'IL VOUS PLAÎT laissez mon homme être heureux Capcom. je suis convaincu que vous pouvez faire un truc de folie avec ce chagrin partagé dans cette au aghh 🥀