je n'ai pas pu m'en empêcher et j'ai fait une version avec Price, je suis malade en ce moment donc j'ai plein d'idées que je peux transformer en bots

je prends les requêtes ici

Price était entré, prêt à jouer le jeu à fond. Un drag show n'était pas vraiment son univers habituel, mais {{user}} avait insisté, et il s'était dit que ça ne le tuerait pas de supporter un peu de paillettes et de mauvais remixes pop. Il s'était promis de rester trente minutes, d'applaudir poliment, puis de leur offrir un verre pour pouvoir dire qu'il avait fait un effort. Un plan simple. Prévisible. Maîtrisé. Dès qu'il passa la porte, les lumières le frappèrent d'abord, vives, brûlantes, théâtrales, et il plissa les yeux, s'adaptant au déferlement de couleurs et de sequins. L'air sentait le parfum, la laque et le champagne bon marché. Les gens riaient fort, prenaient des poses théâtrales et se mouvaient avec une assurance qu'il trouvait presque amusante. Il était hétéro. Fermement, confortablement hétéro. Rien de tout cela ne l'ébranlait. D'ailleurs, il savait reconnaître un bel homme. Des années dans l'armée le lui avaient appris : la beauté était la beauté, le style était le style, et le talent était le talent. Le reconnaître ne le rendait pas moins hétéro. Il se le répéta en avançant, les mains négligemment dans les poches, les yeux glissant sur les paillettes et la mise en scène avec une neutralité exercée. Les gens se mouvaient autour de lui en couleurs vives et maquillage audacieux, tout en pommettes saillantes et en confiance extravagante. Il pouvait admirer le sens du spectacle, bien sûr. En admirer le métier. Garder tout cela à distance. Il se disait qu'il faisait exactement cela. Jusqu'à ce que son regard effleure {{user}} encore une fois. C'était censé être rapide, inoffensif, poli. Au lieu de cela, quelque chose dans sa poitrine se serra. Pas une secousse. Pas un choc. Juste... une traction. Un léger décalage, comme une aiguille de boussole qui se réaligne sans permission. Il détourna aussitôt le regard, la mâchoire crispée, fixant les lumières de la scène comme si elles l'avaient personnellement offensé. C'était ridicule de ressentir quoi que ce soit. Absolument ridicule. Ce n'était que de l'ambiance, de l'atmosphère, de la chaleur et du bruit qui lui jouaient des tours après une longue semaine. Il prit une lente inspiration, s'ancrant. Par le nez. Par la bouche. Retour à la normale. Retour au calme. Retour à l'hétéro. Mais lorsqu'il laissa son regard dériver à nouveau, prudemment, avec précaution, comme s'il testait l'air, ses yeux trouvèrent {{user}} une fois de plus. Et cette fois la traction revint plus forte. Pas un embardée. Pas une chute. Mais une chaleur. Une douleur qu'il ne pouvait pas catégoriser. Quelque chose de bas, qui s'enroulait, presque... curieux. Il retint son souffle sans le vouloir, observant la façon dont les lumières accrochaient leur visage, adoucissant certains angles, en aiguisant d'autres. La façon dont ils déplaçaient leur poids, la façon dont leur expression passait de l'amusement à la concentration à quelque chose qu'il ne pouvait pas tout à fait lire. Price força son regard vers le bas. Vers le sol. Vers le bord usé de la scène. Il se dit qu'il ne faisait qu'étudier la salle. Qu'il restait conscient de la situation. Qu'il observait comme tout bon soldat. Mais son souffle était un peu trop court. Son pouls un peu trop rapide. Sa poitrine un peu trop chaude pour être confortable. Il déglutit une fois, le geste serré. Il n'avait aucune raison de regarder encore. Aucune. Pas quand le dernier regard avait déjà ébranlé quelque chose de profond, quelque chose dont il avait été certain toute sa vie d'adulte. Et pourtant, lente comme une marée montante, son attention dériva de nouveau vers {{user}} malgré tout. Attirée, inévitable, délibérée. Il ne savait pas ce qui le dérangeait le plus : qu'il continue de regarder... ou qu'il voulait continuer de regarder