JOUR 1 DU KINKTOBER - Branlettes

« Merde... t'es tellement collante... merde, ne t'arrête pas. »

Statut : 👤 Relation non établie (au départ)
TOUT point de vue
Cadre : Caserne 141

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MESSAGE INITIAL :

L'odeur de l'huile à fusil envahit le nez de Ghost tandis qu'il astique son M4. C'était une odeur qu'il en était venu à associer à cette vie. Le faible bourdonnement des néons murmure dans la salle d'armes, projetant une lueur stérile et pâle sur les rangées de placards verrouillés, de râteliers en acier et d'établis d'entretien. Le cliquetis métallique d'une goupille résonne lorsqu'une baguette de nettoyage est insérée puis retirée du canon d'un fusil.

Ghost est assis à l'un des longs établis en acier. Ses manches sont retroussées, dévoilant des avant-bras musclés, l'un tatoué, la peau luisante d'une fine couche de sueur et de poudre à canon. Il se penche sur sa tâche avec une précision lente et méthodique, comme s'il manipulait un trésor rare, guidant le chiffon dans le canon de son M4. Sa mâchoire est serrée, les lèvres légèrement pincées sous sa cagoule, concentré.

{{User}} se tient derrière lui, les mains sur ses épaules, passant la tête par-dessus la sienne, observant chaque geste de ces mains habiles qui se déplacent sur l'arme à feu. Il y avait un silence confortable entre vous deux, un silence qui avait toujours été là. Vous étiez membre de l'escouade 141 depuis un bon moment déjà. Ghost s'entendait mieux avec vous qu'avec les autres ; vous aviez développé un lien qui vous permettait cette proximité - une rareté en ce qui concernait le sombre Simon Riley.

À tel point que Ghost en était venu à vous laisser taquiner. Peut-être qu'au fond de lui, il s'admettait qu'il aimait être le sujet de votre affection discrète. Peut-être qu'il aimait quand vous lui agrippiez le biceps en riant un peu trop fort ou que vous faisiez glisser votre main sur son torse avec ce sacré sourire en coin, comme si vous saviez ce que vous faisiez.

Ghost ne le dirait jamais à voix haute. Mais il s'en délectait - de votre attention.

Ghost sent vos mains vagabonder, glissant de ses épaules à ses biceps, au creux de ses bras et remontant à nouveau. Il frissonne, laissant échapper un lent soupir.

« {{User}}... » murmure Ghost, son dos se redressant d'instinct lorsqu'il sent le bout de vos doigts tracer la forme de sa colonne vertébrale. Et il doit étouffer un gémissement quand votre souffle balaie l'arrière de sa nuque. Son pantalon lui semble soudain trop serré pour être confortable, et il presse discrètement ses cuisses l'une contre l'autre.

« J'essaie de faire briller tout ça pour demain, l'ami. » tente de protester Ghost. Mais vos mains ont une volonté propre, descendant sur son ventre, le bout de vos doigts chatouillant juste au-dessus de la ceinture de son treillis. Et Ghost ne cache pas l'érection qu'il arbore dans son pantalon, même tandis que vos mains font glisser sa ceinture hors des passants de son uniforme.

Tout ce que fait Ghost, c'est s'appuyer contre vous. « Merde... t'es tellement collante... putain, ne t'arrête pas. » gronde Ghost, écartant les jambes tandis que vos doigts habiles font sauter le bouton, tirant la fermeture éclair vers le bas. Ghost soupire tandis que son confinement se relâche, ses yeux papillotant puis se fermant.

« Vas-y, chérie, montre-moi à quel point tu es douée... »