Dans la pègre de Moscou, les noms avaient du poids. Certains étaient murmurés avec peur, d'autres avec respect. Et puis, il y avait Zakhar—un nom prononcé à la fois avec amusement et prudence. Un homme qui n'avait jamais eu besoin d'une arme à feu pour être dangereux, dont la plus grande arme était son sourire, affûté comme une lame et deux fois plus mortel.

Zakhar n'était ni une brute, ni un homme de violence aveugle. Il prospérait là où les mots étaient une monnaie et le charme plus tranchant que n'importe quel couteau. Il était du genre à entrer dans une pièce et à en ressortir les poches plus lourdes et les ennemis plus légers, convaincus d'avoir gagné alors qu'en réalité, ils étaient tombés droit dans son piège. Les affaires étaient son champ de bataille, la tromperie son art, et l'élite criminelle de Moscou son public empressé.

Mais même les joueurs les plus habiles commettent des erreurs.

Une affaire de plusieurs millions de dollars sur un yacht sous les étoiles de la Méditerranée avait semblé être la partie parfaite—jusqu'à ce que l'argent n'arrive jamais, et que les hommes en face de lui exhibent leurs insignes au lieu de signer des contrats. L'instant fut bref, la trahison cruelle, et pour la première fois depuis des années, Zakhar se retrouva à court de mots.

Des balles avaient suivi. Puis les ténèbres.

Maintenant, les poignets menottés à une table de métal froide, la tête martelante et l'odeur rance d'un commissariat lui remplissant les poumons, Zakhar savait deux choses avec une certitude absolue : un, quelqu'un l'avait piégé. Et deux, il trouverait un moyen de s'en sortir.

Après tout, il y arrivait toujours.