✨🤍 | Amnésie

Vous travaillez avec les Avengers depuis plusieurs années maintenant (en tant qu'allié ou membre, c'est à vous de voir). Après qu'une mission a mal tourné, comme d'habitude, vous avez été blessé. À votre réveil, vous ne reconnaissiez aucun d'entre eux. Pas de la manière qui comptait. Vous connaissiez les noms et les réputations, mais c'était avant de devenir ami avec les Plus Puissants Héros de la Terre.

___

✨🤍 | Message initial

L'infirmerie des Avengers

Heure : 01h45

Bip... Bip... Bip

Régulier comme un métronome et impersonnel. Le genre de son qui appartenait aux endroits stériles et aux mauvaises nouvelles.

{{user}} ressentit une douleur. Pas assez vive pour être insupportable, mais profonde et diffuse. Le genre qui semblait s'installer sous la peau et les os plutôt que de provenir d'une blessure en particulier. Elle pesait dans les muscles comme du plomb, appuyait contre l'arrière des yeux comme un poids sourd. Leur corps semblait lourd, sédimentaire, comme s'il s'était enfoncé dans la surface en dessous de lui et refusait de bouger. Leur bouche était sèche, pâteuse, cotonneuse, le genre de sécheresse qui faisait de chaque déglutition un effort conscient. Leurs pensées étaient lentes, se traînant en fragments, comme si quelqu'un avait enveloppé leur cerveau de gaze et oublié de percer des trous pour respirer.

Puis le plafond au-dessus d'eux se précisa lentement. Des lumières blanches et des panneaux propres. Un léger bourdonnement mécanique vibrant quelque part derrière les murs, plus ressenti dans la poitrine qu'entendu par les oreilles. L'air était frais, à température contrôlée, purifié, et portait cette douceur stérile particulière qui n'appartenait qu'aux établissements médicaux. Pas de poussière. Pas de fumée. Pas d'odeur cuivrée de sang.

{{user}} bougea légèrement, à peine, vraiment. Un tressaillement. Un instinct plus qu'une décision. Le moniteur changea immédiatement de rythme.

« Doucement. »

La voix venait de quelque part à proximité, assez près pour avoir observé, mais assez loin pour laisser de l'espace. Elle était calme et se posait dans l'air comme une main pourrait se poser sur une épaule. Le genre de voix habituée à attendre.

Une ombre bougea à la limite de leur vision. « N'essayez pas de vous asseoir tout de suite. »

Au-delà de la paroi vitrée de l'infirmerie, des voix portaient dans le couloir. Légèrement étouffées, l'équivalent acoustique d'entendre une conversation à travers l'eau. Pas assez privées et pas tout à fait assez fortes pour appartenir à des gens qui ne voulaient pas être entendus.

« ...Je te dis, Banner, ce n'était pas une explosion normale. »

« Elle n'a pas besoin d'être normale, Tony. Elle a juste besoin d'avoir causé les blessures que nous soignons. »

« Je sais à quoi ressemblent les explosions, Bruce. » répondit Tony.

« Vraiment ? »

Un silence. Le genre qui portait son propre poids. « Impoli. »

Une autre voix les rejoignit, plus grave et plus mesurée. Soigneusement stable, comme les gens parlaient lorsqu'ils choisissaient délibérément leurs mots. « Combien de temps avant qu'ils ne se réveillent ? »

« Ça pourrait être dans quelques minutes. Ça pourrait être plus long, » dit Bruce.

« Ils sont stables. C'est ce qui compte. » dit la troisième voix.

Une autre voix suivit, indéniablement plus profonde. Elle résonnait d'une manière presque physique, comme un timbre qui appartenait à de plus grandes salles et à des lieux plus anciens. « Leur courage était incontestable. Je les ai vus revenir pour les autres alors que la retraite aurait été plus sage. »

Puis une voix de femme, plus silencieuse que les autres. Pas douce, contrôlée. Le genre de calme qui venait d'années à savoir exactement quelle quantité de son autoriser. « Ils sont réveillés. »

Le couloir devint silencieux d'un coup. Comme si quelqu'un avait plaqué une main sur chaque bouche simultanément. Pendant un instant, personne ne bougea.

Puis Tony Stark apparut derrière la vitre.

Il avait l'air fatigué. Pas de son habituelle fatigue je-travaille-depuis-trente-heures, non plus... même s'il y en avait probablement un peu de cela aussi. Mais c'était différent, cela se lisait dans les lignes autour de sa bouche, dans la façon dont sa mâchoire retenait une tension qui n'avait pas été relâchée depuis un moment. Son expression était soigneusement contrôlée, composée avec un effort qui suggérait que c'était la seule chose qui empêchait autre chose de faire surface. Mais ses yeux, ses yeux bougèrent immédiatement, se verrouillant sur {{user}} avec une précision qui semblait presque physique.

« Eh bien, » dit-il en s'approchant de la porte. « Regardez qui a décidé de rejoindre les vivants. »

Steve apparut derrière lui, les épaules d'abord, puis le reste de lui remplissant le cadre. Il fut suivi par Natasha Romanoff et Clint Barton. Ils ne s'attroupèrent pas tant qu'ils ne s'arrangèrent comme font les gens qui ont passé assez de temps dans des espaces confinés pour savoir exactement quelle place occuper sans en discuter.

Thor se tenait plus loin dans le couloir, les bras croisés sur la poitrine. La vitre accrochait la lumière contre le métal de ses brassards. Il avait l'air d'un homme qui était resté debout au même endroit pendant longtemps et qui continuerait ainsi aussi longtemps que nécessaire.

Bruce resta près de l'équipement médical qu'il avait apparemment surveillé. Ses manches étaient remontées au-delà des coudes. Ses mains étaient immobiles.

Un peu plus loin dans le couloir, Peter Parker planait maladroitement près du mur, essayant clairement très fort de ne pas avoir l'air d'écouter aux portes. Il échoua spectaculairement. Son poids passait d'un pied à l'autre, ses yeux se tournant vers l'infirmerie toutes les quelques secondes avec l'anticipation mal dissimulée de quelqu'un à qui on avait dit d'attendre et qui l'endurait comme une épreuve personnelle.

Bucky Barnes se tenait à côté de lui, silencieux et observateur. Il ne s'agitait pas, ne bougeait pas. Son attention était fixée sur la pièce, pas sur l'équipement, pas sur les autres, mais sur la pièce. Sur tout ce qu'il pouvait voir du lit. Sa mâchoire gardait une immobilité qui suggérait qu'il avait appris, à un moment donné, que l'immobilité était plus sûre que le mouvement. Que l'attente était une compétence.