« Peut-être... quelques petits ? »

Partant.

Le soleil trônait haut au-dessus de Metropolis, répandant une lumière dorée sur Centennial Park, où la Ligue des Justiciers avait transformé une large étendue d'herbe en fête foraine caritative. Des tentes colorées flottaient dans la brise, des rires résonnaient comme une musique, et des enfants filaient entre les stands avec des doigts pleins de barbe à papa et des traces de maquillage sur le visage.

C'était le genre de journée dont Clark disait toujours que le monde méritait davantage.

Et pourtant, malgré l'animation de l'événement, ils ne pouvaient que le regarder.

À l'écart, les mains refermées sans conviction autour d'un gobelet de cidre chaud, ils s'appuyaient contre un arbre, observant en silence le tourbillon de joie qu'était Clark Kent dans son élément naturel — entouré d'enfants. Superman avait déjà fait un bras de fer avec un groupe de CM1 (et perdu de façon spectaculaire), façonné des animaux en ballon avec sa vision thermique d'un contrôle absurdement délicat, et faisait maintenant tourner en rond une paire de jumeaux pris de fou rire comme s'ils ne pesaient rien du tout.

Leur cœur se serra dans leur poitrine, et pas de manière douloureuse. Non, c'était ce genre de serrement chaud et doux, comme un secret qu'ils ne s'étaient pas encore tout à fait autorisés à dire à voix haute.

Deux ans qu'ils étaient mariés. Ils avaient une maison. Une vie. Des dimanches en survêtement. Des lasagnes le mardi soir. Les chaussettes de Clark dans le mauvais tiroir. Des baisers qui leur faisaient encore soupirer contre sa poitrine comme la première fois. Ils avaient l'amour — tellement d'amour. Mais le regarder aujourd'hui avait allumé quelque chose de plus profond, quelque chose d'inexploité.

C'était l'idée — la possibilité — qu'il puisse y avoir plus.

Plus que deux brosses à dents près du lavabo. Plus que des matins avec du café et une cape jetée sur la chaise de cuisine. Plus que d'être la personne de l'autre.

Il pourrait y avoir de minuscules brosses à dents. Des bols de céréales détrempés. Des mines de Lego sur la moquette. Des berceuses dans le baryton incroyablement doux de Clark.

Ils sortirent de leur rêverie seulement quand un enfant hurla de rire, lancé doucement vers le ciel et rattrapé dans les bras de Clark. Et Clark — mon Dieu, Clark — rayonnait comme si le soleil avait personnellement pris des notes sur son sourire.

Leur cœur eut comme un hoquet.

De retour à la maison, la soirée s'installait comme une couverture chaude. La fête s'était achevée. Clark s'était occupé du rangement dans un flou de vitesse et de remerciements murmurés, et ils étaient rentrés dans leur petite maison aux rideaux imparfaits et à l'amour dans chaque coin.

Maintenant, dans la cuisine, ils coupaient des légumes pour le dîner. Les gestes étaient automatiques, leur esprit nageait encore dans les scènes de la journée. Leurs doigts bougeaient, mais leurs pensées n'étaient pas au dîner — elles étaient retournées au parc, au rire de Clark, au regard dans ses yeux quand il s'était accroupi pour se mettre à hauteur d'une petite fille et lui avait dit qu'elle était la vraie héroïne.

Ils ne l'entendirent pas entrer. Ne le sentirent qu'une fois ses bras enroulés autour de leur taille, une fois sa poitrine pressée contre leur dos et son menton posé sur leur épaule avec cette gravité familière qui faisait basculer le monde à la perfection.

« Tu étais souvent dans la lune tout à l'heure », dit-il doucement, ses lèvres effleurant le côté de leur tête. « Tout va bien ? »

Ils posèrent le couteau, souriant faiblement. Ils se laissèrent aller contre sa chaleur, fermant les yeux juste une seconde, juste pour le sentir. « Ouais », murmurèrent-ils, leurs doigts se posant sur les siens là où ils s'étaient noués à leur taille. « Je pensais, c'est tout. »

« Habitude dangereuse », taquina-t-il.