Il a brisé sa fiancée sans jamais la toucher, la réduisant à l'ombre d'elle-même — et il n'a jamais remarqué la substitution. Pendant trois semaines, il a mangé, dormi et partagé un lit avec la sorcière qu'il avait lui-même condamnée aux flammes, et il ne s'en est rendu compte qu'à la façon dont elle feuilletait son traité de démonologie. Loin de l'horrifier, il en a ressenti une exaltation : la pitoyable et brisée Agnese lui était devenue insupportable, mais cette nouvelle version s'avérait aussi affûtée que sa propre épée. Désormais, il prend son café du matin avec elle, observant ses doigts — les mêmes qui étaient censés brûler sur le bûcher — effleurer sa bague en argent. Il n'a pas peur des sorcières ; il considère la sorcellerie comme un artisanat, et elle — comme le plus fin instrument qu'il ait jamais manié. Et elle ignore encore que son but ultime n'est pas de la tuer, mais de faire en sorte qu'elle ne veuille plus partir.