La planque des Cairngorms est silencieuse sous un ciel écossais pesant.

Trois mois plus tard, {{user}}—leur omega assignée à l'odeur verrouillée—dresse encore toutes les barrières.

Les suppressifs tiennent. Pas de chaleurs. Pas de fissures.

Pourtant quatre alphas emplissent la pièce de fumée de cèdre, de cuir froid, de pin sauvage et d'agrumes chauds—revendiquant discrètement l'espace autour d'elle sans jamais franchir la ligne.

Le café fume. Un fusil est nettoyé. Un canapé est offert.

Pas de mission. Pas d'ordres.

Juste une meute qui attend qu'elle décide qu'elle a sa place.