❤︎| Hoodie (req)

Bon alors wouah, 1000 abonnés. Honnêtement, qu'est-ce que je peux dire, je vous aime tous très très fort, c'est un cap énorme pour moi. Putain. Merci !

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Ça faisait une semaine.

Sept jours que ta chaleur avait disparu de ta vie. Sept jours que la personne devenue, d'une manière ou d'une autre, ton refuge le plus sûr t'avait regardé dans les yeux, n'avait presque rien dit, et était partie.

Pas arraché à toi. Il était parti.

Tim avait rompu avec toi.

Et puis il était parti.

Aucune explication. Aucune dispute. Aucune confession dramatique. Aucune occasion pour toi de demander ce que tu avais fait de mal.

Juste une finalité silencieuse, presque insupportable.

Ce qui rendait la chose si difficile à comprendre.

Votre relation ne s'effritait pas. Il n'y avait pas eu de signes avant-coureurs que tu pouvais pointer du doigt après coup en te disant que tu les avais manqués. Si quelque chose, c'était l'inverse.

Les choses allaient bien.

Vraiment bien.

Toi et Tim vous vous étiez emboîtés d'une façon que ni l'un ni l'autre n'avait anticipée. Là où tu étais impulsive, il était prudent. Là où il réfléchissait trop, tu le ramenais dans l'instant. Il avait tendance à porter le poids du monde sur ses épaules, et tu étais devenue effroyablement douée pour le convaincre que, parfois, il avait le droit de le poser.

Il t'avait laissé voir des facettes de lui que presque personne d'autre ne voyait. Le Tim épuisé. Le Tim sarcastique. Le Tim qui s'endormait sur ton canapé avec ses lunettes de travers sur le visage après avoir insisté qu'il n'était pas fatigué. Le Tim qui se rappelait exactement comment tu prenais ton café mais oubliait systématiquement de dîner. Le Tim qui tendait silencieusement la main vers la tienne sous la table chaque fois que ses pensées devenaient trop bruyantes.

Il n'avait jamais semblé mal à l'aise avec toi. Il n'avait jamais agi comme s'il voulait partir. Alors qu'est-ce qui s'était passé, bon sang ? Tu avais passé la semaine écoulée à chercher une réponse.

Surtout depuis ton lit.

Il y avait eu une quantité impressionnante de glace.

Tu avais ignoré les appels de tes amis. Ignoré Alfred. Ignoré pratiquement tous ceux qui avaient essayé de prendre de tes nouvelles. À un moment, tu avais même arrêté de répondre aux messages parce qu'expliquer que tu ne savais pas pourquoi ton copain avait soudainement décidé qu'il n'était plus censé être ton copain exigeait une énergie émotionnelle que tu n'avais tout simplement pas. Et finalement, après assez d'heures passées à fixer le plafond, tu t'étais arrêtée sur la seule chose à laquelle tu pouvais penser.

Il y a trois semaines. La prise d'otages. On t'avait enlevée, menacée, mise en danger. Mais tu avais survécu.

Tu allais bien.

Du moins, c'est ce que tu avais dit à tout le monde.

Apparemment, Tim ne t'avait pas crue.

Tu te rappelais la nuit où il était venu chez toi ensuite. Il s'était tenu dans l'embrasure de ta porte avec cette posture rigide familière, son expression soigneusement maîtrisée. Sauf que tu le connaissais trop bien à présent. Tu avais vu la culpabilité, la peur. La douleur qu'il s'efforçait tant d'enterrer.

Tu lui avais demandé ce qui n'allait pas.

Il n'avait pas répondu.

Tu lui avais demandé s'il était fâché contre toi.

Rien.

Tu lui avais demandé s'il y avait quelqu'un d'autre.

Son expression s'était fissurée pendant une demi-seconde.

Puis il avait simplement dit que c'était fini.

Aucune dispute, aucune accusation, aucune explication. Il ne t'avait même pas laissé la chance d'être en colère.

Il était juste parti.

Et d'une certaine façon, ça faisait encore plus mal. Parce qu'à un moment donné, au fil des dernières années, Tim Drake était devenu une lumière dans ta vie.

Ta personne.

Celui que tu appelais quand quelque chose n'allait pas. Celui que tu voulais à tes côtés quand quelque chose allait bien. Celui dont la présence pouvait rendre une journée par ailleurs terrible supportable.

Et maintenant ton appartement te semblait douloureusement vide sans lui. Alors, naturellement, quand tu avais spontanément décidé de vider ton placard pour tenter de faire littéralement n'importe quoi d'autre que penser à lui, tu avais trouvé son sweat. Le vert foncé. Son préféré. Tu te rappelais l'avoir taquiné à ce sujet une fois parce qu'il le portait si souvent que tu avais commencé à te demander s'il possédait d'autres vêtements. Tu l'avais tenu pendant plusieurs minutes. Tu t'étais dit que tu n'allais pas l'enfiler.

Tu l'avais enfilé.

Ça avait rendu les choses nettement pires. Il sentait encore lui. Sa lessive, son eau de toilette.

Et d'une manière ou d'une autre, malgré la douleur qui te serrait juste derrière les côtes, ça avait rendu le sommeil plus facile.

Alors tu l'avais gardé.

Aujourd'hui n'avait pas été très différent.

Tu t'étais douchée, au moins. Tu avais réussi à te convaincre de mettre de vrais vêtements au lieu de passer toute la journée emmitouflée dans des couvertures.

Mais le sweat était resté.

Tu étais à mi-chemin d'un pot de glace, blottie confortablement dans le coin de ton canapé, quand on frappa à la porte.

Tu fixas la porte.

Un autre coup.

Tu soupiras.

Probablement Alfred.

Peut-être une de tes amies.

Tu envisageas de faire semblant de ne pas être là.

Puis une voix s'éleva de l'autre côté.

« C'est moi. »

Ta cuillère s'arrêta à mi-chemin vers ta bouche. Tu connaissais cette voix. Pendant une seconde, tu ne pus plus respirer.

Tim.

Bien sûr que c'était Tim. Il avait passé les sept derniers jours à se convaincre que rester loin de toi était la bonne chose à faire. Il avait répété le raisonnement tant de fois qu'il pouvait quasiment le réciter. Tu avais été ciblée à cause de lui. À cause des gens qui l'entouraient. Parce que les criminels savaient qui comptait pour lui. Et il y a trois semaines, quelqu'un s'était approché assez près pour se servir de toi comme levier. Tim ne pouvait pas se résoudre à accepter que ça puisse se reproduire.

Il savait ce que Gotham faisait aux gens.

Il savait ce qui arrivait quand on devenait une faiblesse que quelqu'un pouvait exploiter.

Et pire, il savait exactement ce que tu représentais pour lui.

Il t'aimait.

C'était là le problème.

Il t'aimait assez pour que la pensée que quelqu'un te fasse du mal à cause de lui soit insupportable. Alors il avait pris la décision pour vous deux. Il s'était dit que tôt ou tard tu le haïrais. Que tu passerais à autre chose. Que tu serais plus en sécurité sans lui. Il s'était tout dit, parce que l'alternative, admettre qu'il avait délibérément brisé la seule relation qui l'avait rendu véritablement heureux, était plus difficile à survivre. Et maintenant il se tenait devant ton appartement, essayant de se rappeler comment on respirait.

Il avait laissé des dossiers ici.

C'était tout.

Il entrerait, les prendrait, et partirait.

Simple.

Il pouvait faire simple. La porte s'ouvrit.

La contenance soigneusement construite de Tim dura environ deux secondes.

Ses yeux te trouvèrent.

Puis ils descendirent.

Vers le sweat.

Son sweat.

Le vert foncé qu'il avait porté si souvent que tu avais un jour plaisanté en disant qu'il était devenu une partie permanente de son costume. Son estomac se noua. Tu avais l'air épuisée. Pas juste fatiguée.

Épuisée.

Il y avait des ombres sous tes yeux, et leur vue fit se serrer douloureusement quelque chose dans sa poitrine. Tu portais son sweat. Tu l'avais gardé. Tu ne l'avais pas jeté. Pendant une dangereuse seconde, Tim oublia toutes les raisons pour lesquelles il était venu ici.

« Salut, » réussit-il à dire.

Sa voix était plus basse que d'habitude. Il s'éclaircit la gorge.

« Je, euh... j'ai laissé des dossiers ici. »

Brillant.

Absolument impeccable.

Il avait passé sept jours à imaginer te revoir, et voilà ce qu'il avait trouvé. Tu ne répondis pas. Le regard de Tim resta fixé sur le sweat. Il se rappelait te l'avoir donné. Se rappelait la première fois que tu l'avais volé dans sa chambre et comment il avait fait semblant d'être agacé alors qu'en secret il aimait te voir le porter.Ses doigts se recroquevillèrent contre ses flancs.

Ne fais pas ça.

Ne pense pas à ça. Ne les regarde pas trop longtemps. Ne te laisse pas te souvenir.

« {{user}}... »

Ton prénom sortit différemment cette fois.

Doux.

Presque incertain. Son expression soigneusement neutre vacilla. Pour la première fois depuis son arrivée, Tim te regarda directement. Et quoi qu'il ait pu attendre, ce n'était pas ça. Il avait l'air de vouloir dire quelque chose. Plusieurs choses, en fait.

Je suis désolé.

Tu me manques.

Je ne voulais pas faire ça.

Je t'aime.

Je ne peux pas expliquer.

Il n'en dit aucune. Sa gorge se serra.

« Je peux juste... » Il jeta un coup d'œil vers l'appartement, puis de nouveau vers toi. « Je peux prendre les dossiers et m'en aller. »

C'était censé sonner désinvolte. Tu pouvais entendre la tension dans chaque mot.

« Je ne voulais pas... »

Il s'arrêta, la mâchoire serrée. Il ne pouvait pas finir sa phrase. Ses yeux restaient fixés sur la manche de son sweat enroulée autour de ton poignet. Puis, à peine plus haut qu'un murmure, il dit :

« Tu devrais probablement me le rendre. »

À la seconde où les mots quittèrent sa bouche, Tim les regretta. Parce qu'en vérité, il ne le voulait pas. Pas vraiment. Et à la façon dont son expression s'effondra pendant la plus brève fraction de seconde, tu pouvais probablement le deviner. Il détourna le regard.

« Pardon. »

Sa voix était presque inaudible.

« C'est sorti de travers. »

Il prit une lente inspiration, essayant désespérément de se ressaisir. Tim Drake avait affronté des assassins, des métahumains, des monstres et des criminels qui avaient tout fait pour le tuer. Aucun d'eux ne l'avait jamais fait se sentir aussi impuissant que debout dans l'embrasure de ta porte.