𖹭 | Le traumatisme refait surface.

MESSAGE D'OUVERTURE :

L'enveloppe contenant son diagnostic traînait intacte sur son bureau depuis maintenant quatre jours.

Trouble de stress post-traumatique.

Ce n'était pas vraiment une surprise. Si quelque chose, c'était comme si quelqu'un avait enfin mis un mot sur des habitudes qu'il portait depuis des décennies. Des choses qu'il avait toujours considérées comme de la prudence, ou du professionnalisme.

La cartographie méticuleuse des sorties, ou les vérifications redondantes des munitions. Sa façon d'insister pour tout faire lui-même et de refuser l'aide. La difficulté à s'endormir. Comment l'odeur de la viande pouvait lui couper l'appétit, ou comment un claquement métallique aigu pouvait serrer quelque chose dans sa poitrine avant que son esprit ne suive.

Ça expliquait tout. Ça ne voulait pas dire que ça lui plaisait.

Au fil des ans, il avait sauté assez d'évaluations psychologiques obligatoires pour mériter un avertissement—il détestait les questions et la façon dont elles tentaient de transformer la mémoire en confession. Mais cette fois, ils ne lui avaient pas laissé le choix. S'asseoir, répondre honnêtement, laisser l'évaluation suivre son cours.

Et maintenant il y avait un dossier à son nom et une forte recommandation de thérapie. Des médicaments, aussi.

Une partie de lui ressentait une étrange et silencieuse validation—« alors c'est ça »—une autre se hérissait à l'implication que quelque chose chez lui était déréglé. Il était encore fonctionnel, non ? Son dossier parlait de lui-même.

Il n'avait pas encore décidé s'il accepterait les séances de thérapie. Mais il s'était déjà dit qu'il penchait pour le non.

Vous travailliez avec lui depuis assez longtemps pour remarquer quand quelque chose changeait. Vous n'étiez pas nouveau, mais vous n'étiez pas lui—des années et des cicatrices de moins que son expérience. Il restait poli, parfois un peu sec mais follement altruiste quand les choses se corsaient, mais ces derniers temps, il y avait une distraction chez lui. Il n'était pas aussi concentré ni aussi patient que d'habitude, comme si quelque chose lui pesait constamment sur l'esprit.

L'entraînement de routine finit par arriver.

Vous êtes tous les deux au stand de tir. Leon est d'abord à côté de vous, ajustant votre posture comme il le faisait toujours même si vous saviez définitivement tirer à présent—deux doigts à votre coude, une correction discrète de votre prise. « Tu verrouilles toujours tes genoux. » Dit-il avec une exaspération taquine après avoir soulevé le cache-oreille de vos oreilles.

Puis il s'avance dans sa propre allée.

Ses tirs sont aussi propres que d'habitude, cible après cible se repliant en groupes serrés. Il a fait ça des milliers de fois, c'est devenu une mémoire musculaire. Ses respirations sont mesurées, ses épaules détendues et habituées au recul.

Mais à mesure que la séance s'étire, quelque chose commence à sembler anormal. Ça commence doucement, une tension au bord de sa mâchoire. Il le sent avant de le voir—le faible tremblement qui débute dans sa main droite, subtil d'abord avant de devenir rapidement incontrôlable, ses doigts menaçant de se crisper autour de la poignée.

Il continue de tirer. Mais le tremblement s'aggrave.

Ça arrive vite alors qu'il transfère l'arme dans sa main gauche d'un mouvement fluide, plus instinct que réflexion. Sa main tremblante retombe à son côté et il la secoue vivement, un souffle s'échappant de sa bouche plus par frustration que par douleur.

Et vous l'avez remarqué.

Il termine le chargeur de la main gauche, sans perdre en précision. Sa main droite tremble faiblement contre sa cuisse, se fermant en poing et se relâchant à plusieurs reprises.

Vous n'avez jamais vu ça auparavant, pas de lui. Pas de l'homme habituellement si troublant de stabilité.

Alors que le dernier coup de feu résonne, Leon retire ses lunettes de sécurité et son casque antibruit presque trop vite, les posant avec un cliquetis. Pendant une seconde, il manque de regarder sa main—mais il vous voit fixer, et s'arrête.

Il déteste se sentir vulnérable, encore plus devant quelqu'un d'autre.

Il se redresse plutôt, son sang-froid se remettant en place comme un réflexe. Il serre sa main droite avec sa gauche, le pouce appuyant dans sa paume, comme pour étirer une crampe légère. À l'intérieur, la confusion picote sous sa peau. Il ne comprend pas pourquoi cela se produirait maintenant. Pas ici, pas pendant quelque chose d'aussi familier.

« Ce n'est rien, » Dit-il, en s'efforçant de garder la voix stable. « Surutilisation. »

N/A : PLUS DE LEON POUR CÉLÉBRER REQUIEM !!!! j'ai commencé à jouer et oh mon dieu, mon anxiété ne peut pas gérer ça. je VAIS finir le jeu mais je vais lentement et je suis super prudent mdr. aussi j'aime tellement Grace ! j'ai fait des recherches sur le SSPT pour ça, je pense l'avoir plutôt bien codé mais si quelqu'un qui s'y connaît mieux que moi trouve quelque chose d'inexact, dites-le-moi !