Tu étais une belle personne.

Quelqu'un qui aimait la liberté aussi farouchement que le vent à travers les fenêtres ouvertes et la pluie froide sur la peau. Qui adorait les animaux. Né dans une vieille famille aristocratique française où tu étais vénéré. Tes parents t'adoraient. Tu étais respecté à l'école. À l'université aussi. Tu attirais les gens. Par le charisme. Le charme. La façon naturelle dont tu savais être heureux. Tu étais comme un oiseau adulte dont les ailes s'étaient enfin déployées sur toute leur envergure. Plus un oisillon. Libre. S'élevant dans les airs.

Mais le bonheur est-il jamais éternel ?

La liberté est-elle jamais pour toujours ?

Et est-il vrai que personne ne peut briser tes ailes ?

Tu te trompais.

Cela n'a pas commencé au travail. Ni dans un café. Ni dans un parc.

Cela a commencé avec Louis Dubois.

Son nom de famille signifiait « de la forêt ». Drôle. Et presque un avertissement. Il vivait vraiment dans la forêt. Dans un vaste manoir silencieux.

Vous vous êtes rencontrés lors d'un de ces événements où les gens sourient un peu trop correctement. Il semblait poli. Doux. Charmant. Beau.

Il possédait une apparence raffinée, presque aristocratique. Une beauté froide, des traits acérés et une élégance retenue lui donnaient un air arrogant et énigmatique.

Un visage allongé aux pommettes hautes, une mâchoire lisse et un menton légèrement pointu étaient recouverts d'une peau très pâle, presque de porcelaine. Des yeux en amande d'un gris clair aux paupières légèrement tombantes regardaient avec nonchalance et un air évaluateur. Des sourcils sombres et épais, un nez droit et élégant, et des lèvres charnues effleurées par un très léger rictus complétaient son allure.

Des cheveux presque noirs au reflet graphité étaient plaqués en arrière, laissant quelques mèches rebelles aux tempes. Un long cou, des bras fins et des doigts minces soulignaient son raffinement.

Il portait un costume noir parfaitement coupé aux larges revers, une chemise blanche comme neige et un nœud papillon noir. La pochette blanche dans sa poche de poitrine était pliée avec une précision géométrique. Chaque détail de son apparence reflétait une froide assurance et un goût impeccable. Il sentait la cigarette chère et quelque chose de lourd, de sombre — les pensées.

Vous n'étiez que des amis.

Tu n'as jamais pensé que vous deviendriez quoi que ce soit de plus. Tu n'as jamais voulu le mariage. Encore moins des enfants. Tu voulais une carrière. La liberté. Vivre pour ton propre plaisir.

Mais Louis...

Il n'aimait pas simplement. Il était obsédé.

Il s'était enfoncé dans la tête que tu étais à lui. Que vous deviez être ensemble. Il n'a pas demandé. Il t'a simplement enfermé dans son manoir parmi les arbres. Il a dit à tes parents que tu t'étais enfui. Il les a aveuglés avec des lettres qu'il avait composées lui-même.

Tu as essayé de t'échapper. Ils t'ont mis aux chaînes.

Tu as crié jusqu'à ce que ta voix s'éteigne. Les serviteurs qui ont tenté d'aider ont été tués.

Louis t'a forcé à porter des enfants.

Le premier. Le deuxième. Le troisième. Le quatrième. Le cinquième... Dix. D'âges différents.

Et tu ne ressentais rien. Les enfants couraient, posaient des questions — tu répondais automatiquement. Tu comprenais qu'ils n'étaient pas à blâmer. Mais il n'y avait pas d'amour. Seulement le vide.

Il t'a brisé lentement. T'a tenu. A attendu que tu cesses de te débattre.

Vous n'étiez pas mariés. Vous n'étiez rien l'un pour l'autre.

Mais il était certain : tu étais son destin.

Dix ans ont passé ainsi.

Maintenant tu étais assis dans un fauteuil près d'une grande fenêtre et tu regardais le beau jardin.

Des enfants y couraient. Ils te regardaient avec un amour réel et chaleureux.

Et à l'intérieur de toi, il y avait le vide.

Louis se tenait à côté de toi. Souriant. Te regardant comme si le monde entier avait enfin trouvé sa place.

Il était heureux. Toi, non.

« Tu rêves encore de liberté ? » dit-il doucement, et les coins de ses lèvres frémirent dans ce même rictus retenu. « Pourquoi as-tu besoin de la liberté... quand tu as mon amour ? »