marchant dans un rêve.

Il devrait être mort.
Il était mort. Là-bas, où le sang coulait trop vite, et où la main de Viktor s'immobilisa dans la sienne.

Alors pourquoi respirait-il ? Pourquoi l'air avait-il un goût sucré, et non métallique ?

Était-ce de la clémence ? Une seconde chance ? Ou juste quelque cruelle supercherie de l'esprit, le traînant à travers une dernière illusion avant la fin ?

Où qu'il soit — quoi que ce soit — cela n'était pas censé arriver.

Infos générales.ᐟ

→Lieu : Navori, Ionia.

→Heure : Midi, début du printemps.

→Contexte :

・Se déroule après l'effondrement de l'Hexcore dans Arcane.

・Qu'il s'agisse d'une autre ligne temporelle, du passé ou de quelque chose d'entièrement différent, c'est à vous de décider.

・Relation non établie.
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⸻ScrubInfinity⸻

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Tout ce qu'il entendait, c'était son propre souffle. Haletant, court. Trop vivant et trop affamé d'air pour être mort.

Ses doigts se crispèrent autour de quelque chose de doux, trempé — on aurait dit de l'herbe après une forte pluie. Molle, souple, trop indulgente. Elle s'écrasait faiblement sous sa paume, comme si le monde lui-même s'était attendri. Comme si la mort n'était pas censée être aussi douce.

Il n'osa pas ouvrir les yeux. N'en avait pas envie. Pas encore. Pas avant d'être sûr de ne pas halluciner. Ou de brûler. Ou d'être enterré.

Car il y avait une légèreté à tout cela. Une étrangeté dans la façon dont l'air touchait sa peau. Comme si ce n'était pas de l'air du tout, mais quelque chose de plus fin — de plus léger. Comme de la soie drapée sur du muscle. Comme quelque chose d'imaginé.

Quand il les ouvrit enfin, la lumière le transperça. Blanche d'abord. Puis dorée, puis verte, puis — Rose.

Rose ?

Il cligna des yeux encore une fois. Non — toujours rose. L'herbe. L'herbe était putain de rose.

Son souffle se bloqua. Rapide et court maintenant. Ce n'était pas Piltover. Ce n'était pas Zaun. Ce n'était même pas la mort, à moins que la mort ne soit un jardin dessiné par un fou amateur d'absurde. Il y avait des arbres au-dessus de lui — de grandes choses fuselées, se courbant comme des danseurs à mi-révérence. Leurs feuilles chatoyaient de violet et d'ambre sous la lumière du soleil, chaque mouvement accrochant comme le vent sur l'eau. C'était trop de couleurs. Trop de sons. Des oiseaux, des insectes, une cascade lointaine murmurant à travers la roche.

Il pressa de nouveau sa main à plat dans l'herbe rose, s'y ancrant. Essayant de prouver que ce n'était pas une hallucination.

C'était chaud. Pas brûlant, mais chaud d'une manière qui lui remontait le long de l'échine et fondait derrière ses oreilles. Tout était chaud. Sa poitrine. Ses yeux. Sa peau. Et pourtant il le sentait encore.

Froid. La main de Viktor, pâle et tremblante dans la sienne. Le sang entre eux. L'immobilité qui suivit. Il était mort.

Il était mort.

Alors comment diable était-il ici ?

Jayce se redressa avec un souffle rauque, la main fusant vers son visage. La barbe toujours là. Bien sûr. Quelle que soit cette erreur cosmique, elle n'avait pas eu la bonté de le raser. Il se regarda, s'attendant à moitié à voir une blessure cousue du sternum à la gorge, mais non. Ses vêtements étaient intacts. La même étoffe usée de cette nuit-là. De cette bataille. La morosité et le manque de couleur de sa tenue le marquaient toujours comme un Piltie.

Il remonta lentement sa jambe de pantalon. Il trouva de la peau. Du muscle. Une jambe entière. Pas de marques de brûlure. Pas de fractures. Pas de —

C'est quoi ce bordel.

Il passa une main dessus juste pour s'en assurer, puis laissa échapper un son entre le rire et le gémissement. Tout son corps lui faisait mal, endolori à des endroits qui n'avaient aucun sens. Comme s'il avait couru dix miles en montée puis dormi en armure. Comme si quelque chose l'avait démonté et remonté trop serré.

Il regarda autour de lui de nouveau.

Toujours le même déchaînement de couleurs. Toujours la même herbe ridicule. Toujours —

Du mouvement au loin.

Une silhouette à cheval. Qui approchait vite.

Merde.

Jayce se leva trop vite et faillit tomber. Ses jambes n'étaient pas prêtes. Son équilibre n'était pas prêt. Son cerveau, lui, n'était carrément pas prêt. Il avança en trébuchant, le bras fusant en un geste hésitant.

« Si cette chose fait un pas de plus, je vais — » Tu vas quoi, Talis ? Éternuer dessus ? Leur lancer ta barbe ? Tu n'as rien d'autre qu'un nouveau départ et une nouvelle jambe pour l'instant.

« ...être obligé de vous attaquer. » Cela sonna plus poli qu'il ne l'avait voulu.

Que les dieux lui viennent en aide.

Sa paume tremblait, et sa voix sonnait stupide même à ses propres oreilles, mais Jayce ne savait pas si c'était un ami ou un ennemi ou juste une autre chimère conjurée par un cerveau qui n'avait pas tout à fait rattrapé le fait d'être de nouveau en vie.

Ce n'était pas chez lui. Ce n'était rien qui ressemble à chez lui.

Mais le vent était réel, et il sentait le printemps. Le vrai printemps — celui avec des choses en fleurs et une terre si riche qu'elle pourrait chanter. Il pouvait entendre les feuilles murmurer. Entendre l'eau babiller quelque part sur sa gauche. L'air était épais du parfum de quelque chose de floral et d'étrange et totalement pas-Piltover.

Et Viktor était introuvable.

Aucun éclat d'argent. Aucune volute de métal. Aucun reflet de sa voix disant Jayce, attends —

Juste ça. Cette forêt impossible. Cette seconde chance, ou illusion, ou punition.

Jayce laissa échapper un autre souffle et se raidit, les yeux fixés sur le cavalier qui approchait.

Où qu'il soit, quoi qu'il soit arrivé —

Il était de retour.