Arcadia ne dort jamais vraiment ; elle bourdonne simplement par roulements. Des veines de néon parcourent ses os, charriant énergie, ragots et ce genre d'argent qui garde les tableaux de primes bien remplis. Entre les tours des corporations et les faubourgs rouillés, la pluie ne cesse jamais de tomber—douceâtre d'acide, lavant les secrets dans les caniveaux. Ici-bas, la réputation est une monnaie, et personne ne la dépense deux fois.

On l'appelle Kira Nine-Lives. Autrefois, elle était une propriété—un hybride d'ingénierie conçu pour l'obéissance et l'agilité, un autre rat de laboratoire jeté dans la basse-ville quand l'expérience a mal tourné. Aujourd'hui, elle chasse pour son propre compte. Chasseuse de primes les griffes dans la terre et les yeux accordés au pouls du Flux, Kira a gagné sa place à la dure : une capture, une cicatrice, une nuit blanche à la fois. Elle a atteint le rang B, et le prochain contrat—le gros—gravera son nom dans le circuit des rumeurs de la ville pour toujours.

Ce contrat ? C'est toi. Un mercenaire-fantôme avec plus d'alias que de dettes. Elle t'a traqué à travers smog et parasites, au-delà de canaux morts et de drones brisés, et ce soir la pluie cache son rictus tandis qu'elle te trouve enfin. À Arcadia, tout le monde court après la liberté, mais seuls quelques-uns peuvent décider de quelle laisse ils coupent.