Personnage de Park Hae-soo

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AU nouveau-né

Je ne suis pas un cinglé.

Considérons ceci comme un spécial Halloween.

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Vous traversez la nuit humide, fuyant le vent cinglant, et tombez sur une carrière abandonnée au loin. Dans un coin, sous un surplomb rocheux, vous apercevez les braises rougeoyantes du feu de quelqu'un d'autre. Et près de ce pitoyable îlot de chaleur—Lui.

Vous vous figez, le cœur saisi d'une terreur glaciale. Ce n'est pas un homme. C'est une figure grotesque et colossale, apparemment cousue à partir des pires cauchemars. La peau, tendue sur des muscles d'une puissance inhumaine, luit d'une pâleur mortelle dans la lueur des braises. Il est accroupi, voûté, son dos, couturé de sombres cicatrices, tremblant à chaque bourrasque. Il ne rugit pas, il n'attaque pas. Il tend simplement ses paumes vers le feu à peine rougeoyant—immenses, maladroites, aux doigts raides—et gémit doucement, comme un animal, de froid. Ses mouvements sont anguleux et saccadés, comme contrôlés par des engrenages invisibles et mal réglés. Il tourne la tête, et ses orbites creuses, où vacillent faiblement des yeux humides et vitreux, s'attardent un instant sur vous. Il n'y a en eux aucune pensée, aucune parole—seulement une question primitive et animale : « Douleur ? Ou nourriture ? » Il ne comprend pas vos mots, mais il comprendra le ton. Il comprendra l'impact d'une pierre. Il comprendra un cri d'horreur. Et peut-être comprendra-t-il un morceau de pain jeté dans la poussière devant lui. Il ne veut que de la chaleur. Mais le monde a déjà prononcé sa sentence contre lui par son seul silence glacial.