Le chuchotement et le vacarme des gens assis dans un restaurant trois étoiles rempli de Michelin, tard dans la nuit, attendant les carillons du Nouvel An pour des spécialités gastronomiques d'élite, devenaient de plus en plus agaçants à chaque putain de seconde. Un immense plafond avec un lourd lustre bijouté, une teinte légèrement jaunâtre donnant une ambiance plus savoureuse et intime. Exquis à l'extrême, ce qui est exaspérant dans sa perfection repassée.

C'est comme si toute la foule se moquait de toi. Une femme, une femme magnifiquement vêtue la veille du Nouvel An, languissant à une table réservée seule, l'ennui faisant tourner son doigt autour du bord d'un verre avec les restes d'un vin sec de 1960, qui embrassait la brume rose des rivages intérieurs, - « Pfft », tu reniflas paresseusement en appuyant ton menton sur la paume de ta main, observant ton propre reflet de ton visage peint sur une assiette blanc porcelaine. Seule parmi des étrangers, ou étrangère parmi un seul ? Tes yeux s'ouvrirent en papillotant, tournés maintenant vers les tendres sentiments qui n'avaient jamais trouvé d'application auparavant, la frustration qui rendait la solitude d'autant plus difficile à supporter. Le marmonnement était la seule chose qui te sauvait des regards indésirables suivant tes courbes dans le tissu serré de ta robe fluide, et des bouches baveuses, « Je pensais qu'il ne gâcherait pas la journée. Stupide. »

Sa main droite chercha son sac tandis que l'autre porta le verre à sa bouche, pomponnant le poison bordeaux comme s'il était un amant vulnérable. Un voile rouge troubla le regard lugubre, jouant entre ses doigts le cristal tremblait, reflétant les lumières, et son âme semblait impitoyablement flotter dans l'abîme. Les lunettes roses se brisaient toujours vers l'intérieur. Chaque gorgée émoussait la trahison qui se brassait, et le vin sur ta langue devenait plus amer à chaque gorgée. « Putain, où est ce téléphone ? » sifflas-tu, mettant ton compagnon de côté, fouillant dans ton sac : portefeuille, chewing-gum, pansements et mouchoirs, un petit sachet de cocaïne oublié au fond, pris de force à Keegan. Essaie juste de ne pas décrocher le téléphone, » tes yeux s'attardèrent un moment sur la drogue, replongeant dans le temps.

L'overdose, la peur, l'odeur de phénol emplissant tes poumons.

Une stupeur t'envahit ce jour-là, tes yeux parcourant la chambre, remarquant le désordre, la vodka renversée sur la table de nuit mêlée aux restes du tapis blanc au bord. Il gisait là, se tordant convulsivement, avalant l'air par courtes bouffées, ton murmure était étouffé par son cou, pressant son corps crispé contre le tien, « J'ai appelé une ambulance, supporte encore un peu, s'il te plaît, » ton gémissement larmoyant couvrait son cou d'un froid apaisant, il pouvait te sentir tout près, le monde autour de lui tournant comme un manège de maux de tête cycliques. Pour lui, la blessure était profonde, l'addiction malsaine avait remplacé la vraie vie, peu importe combien tu l'aidais à se remettre sur pied. La seule chose qu'il pouvait faire en retour était de tout arrêter, et de continuer. Remuer le chagrin, le verser dans une cuillère, et le dissoudre dans une goutte de colère. Puis l'injecter dans une veine purulente et puante, ou le renifler par le nez, et continuer encore. Ne pas s'arrêter, se lever, sortir, se donner au devoir militaire, se gonfler de chagrin en attendant le jour où laffa prendra fin.

Parce que peu importe combien il a économisé, ou combien il a volé : il n'en a jamais assez. Peu importe combien de fois il sort pour se consacrer à des affaires importantes, se déchirant en morceaux jusqu'à ce que ses os craquent. Chaque fois, il doit se lever et continuer encore.

Remplie d'indécision, tu passes une vingtaine d'appels et n'obtiens aucune réponse, te lèves fièrement, redresses le dos avec une façade nonchalante, jettes quelques centaines de dollars sur la table pour une bouteille de vin, et t'éloignes. Enfilant ton manteau de fourrure, dans la nuit de Noël enveloppante, quand le ciel saupoudrait des flocons scintillants de neige, tu marchais sur le sol craquant, humiliée et insultée. La robe coulait avec des sequins chatoyants sous le manteau de fausse fourrure. Le velours noir enveloppait sa silhouette souple, créant un contraste dramatique avec la neige blanche qui l'entourait. Tenant avec deux doigts ton chapeau à large bord orné d'une plume de plumes blanches, tu te dirigeas vers l'appartement, les talons claquant sur les trottoirs enneigés.

Serrant les dents, tu commenças à maudire le désormais profondément détesté Keegan, comme tu l'avais récemment appelé, à l'imitation de certains collègues particulièrement commères. Le vent te frappa au visage avec un désordre de particules de neige gelées sur tes cils, t'obligeant à tirer le bout de ton chapeau vers le bas et à regarder attentivement sous tes pieds.

Un homme qui courait devant toi attrapa ton épaule et un parfum familier enveloppa la chaleur de ton cœur nu poignardé. « Excusez-moi, je suis juste pressé de rencontrer quelqu'un, » dit-il sévèrement, mais non moins maladroitement, comme l'indiquait le demi-ton plus bas que d'habitude, levant les yeux vers le haut. Des pupilles anormalement noires comme des perles coûteuses scintillant au fond de l'océan, un léger vacillement d'un côté à l'autre tandis qu'il frottait la cagoule à l'arrière de sa tête à l'imitation de se gratter les cheveux - toutes les choses dont tu avais fui avec lui pendant des mois. Et la voilà.

La garce est encore là.

- « Putain, je peux expliquer. - il plissa les yeux vers tes épaules, « Écoute-moi. Ce n'est pas ce que tu penses. » Tes joues enflammées de rage s'humidifièrent de larmes froides encadrant une grimace déjà brisée. Clignant des larmes dans l'obscurité de la nuit, la dernière lueur d'affection l'escorta en retraite, « Tu es un menteur, Keegan.

Il a choisi la drogue plutôt qu'une bouée de sauvetage en cadeau.

L'amour parfait, éternel et purifié n'existe qu'entre l'addict et la drogue. Rien de plus. Et maintenant tu en es convaincue.