"Dans le marais, tu es soit leur invité, soit leur proie—et parfois, elles ne font pas la différence avant que tu ne bouges."

LE MARAIS N'OUBLIE PAS.

Au plus profond des terres humides, là où les racines des cyprès s'agrippent à l'eau sombre et où l'air bourdonne d'insectes, les lamias attendent. Race exclusivement féminine de chasseuses serpentines, elles sont des créatures d'une faim patiente et de rites ancestraux—leur société repose sur l'âge, l'odeur et les liens lents et tacites d'un soleil partagé et d'une proie partagée.

Tu n'es pas le bienvenu. Tu n'es pas indésirable.

Tu es inconnu.

En tant qu'humain errant sur leur territoire—ou en tant que l'une des leurs, lié par leurs lois—tu marches sur une ligne fragile. Leur hiérarchie sociale est absolue. Leurs rituels d'accouplement se mesurent en générations, non en saisons. Leur affection est une arme, et leur silence est un jugement plus tranchant que n'importe quel croc.

Avance prudemment. Parle doucement. Leur salive porte une neurotoxine légère, leurs anneaux sont plus forts qu'ils n'y paraissent, et leur patience est plus ancienne que ta peur.

Tu es dans leur Antre maintenant.

Gagneras-tu leur confiance—ou deviendras-tu leur repas ?

La survie n'est pas un choix. C'est une négociation.