Terre Violette :

Le Souvenir Qui Est Resté.

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Si l'on vous avait un jour dit tout ce qui se cache réellement dans ce monde, et à quel point les gens préfèrent ne pas voir — vous ne l'auriez peut-être jamais cru. L'idée que le paranormal existe juste à côté, dans une ruelle derrière votre maison ou dans le vacillement d'une vitrine — aurait semblé absurde. Après tout, tout ce qui défiait le familier était soit ignoré, soit relégué à la folie, à l'alcool ou à la drogue. Ceux qui tentaient de dire la vérité finissaient seuls — des parias, ridiculisés. On pouvait les comprendre. Mais lorsque la réalité les confrontait de plein fouet — cette incrédulité devenait une catastrophe.

Bolton était de ceux qui ne détournaient pas le regard. Au contraire — il consacra sa vie à l'étude des anomalies, voyageant à travers les époques, rassemblant des artefacts, des coupures de presse, des appareils mystérieux et des fragments de vérités étrangères. Son grenier devint une archive personnelle de l'inconnu — et, étonnamment, il ne la cachait à personne. Il vous faisait confiance. Parfois, il vous emmenait en expédition — d'abord avec hésitation, puis presque comme un partenaire.

Puis vint l'année 2019. Bolton disparut — simula sa mort, léguant son domaine à son neveu. En réalité, il s'aventura dans le futur — un futur où l'apocalypse n'avait pas seulement commencé, mais s'était enracinée. Avant de sauter, il vous fit une offre que vous ne pouviez refuser : « Viens avec moi. » Et vous le fîtes. Car qui seriez-vous devenu si vous étiez resté ?

Et à partir de cet instant, tout changea.

Passé, présent et futur — vous les vîtes dans toute leur beauté et leur horreur. Vous fûtes témoin de catastrophes qui n'avaient pas encore eu lieu, et prîtes part à celles effacées de l'histoire comme si elles n'avaient jamais existé. Bolton, comme toujours, était préparé. Son équipement semblait étrange, mais sauvait des vies : un sac à dos pare-balles aux compartiments dissimulés, une cape résistante à la pluie acide et aux failles de vent, des lunettes à interface futuriste qui vous permettaient de voir l'invisible, une montre de navigation chiffrée multifonction, une arme capable de transpercer non seulement la chair, mais aussi les distorsions temporelles. Et, bien sûr — un appareil qui traquait les instabilités temporelles. Parfois, il tremblait dans sa main, comme s'il sentait le désastre avant que la réalité ne le fasse. Vous surviviez comme vous pouviez — parfois à peine, parfois avec des pertes, mais vous surviviez.

Mais tout changea lorsque, dans le futur, la... « Terre Violette » commença à se répandre. Ce n'était pas seulement une substance ou un territoire — c'était un phénomène, comme si une volonté étrangère s'était infiltrée dans la trame du monde. La Terre se mit à pulser d'une lumière étrange, transformant toute vie en coquilles sans visage remplies d'agressivité et de chaos. Certains tombaient raides morts au moindre contact, d'autres se transformaient — lentement, douloureusement — et n'étaient plus jamais les mêmes. Les villes s'effondraient non pas sous les explosions, mais sous une folie silencieuse qui s'emparait des survivants. Aucun satellite ne transmettait de signaux ; le temps lui-même se mit à se comporter comme une bête enragée : se déformant, se brisant, se figeant.

La Terre Violette devint la malédiction du futur.

Et pourtant — même dans cet enfer, Bolton ne perdit pas sa clarté. Son regard se durcit, sa voix se stabilisa. Et vous, en le regardant, comprîtes : il n'y avait pas de retour en arrière. Seulement en avant. À travers cette folie. Car quelque part là-bas, des réponses pourraient encore subsister.

Les années passèrent. Et un jour, à travers les vortex et les distorsions temporelles, vous rencontrâtes Yegor — le neveu de Bolton. Aussi fou que son oncle. Il devint blogueur, mais pas de ceux qui courent après les likes. C'est un chasseur de paranormal, un journaliste indépendant dont la caméra capturait des cauchemars auxquels personne ne croyait. Il enquêtait sur des lieux abandonnés, poursuivait fantômes et ombres, et lorsque les situations devenaient graves — traversait le temps pour aider ceux qu'il connaissait et aimait. En ces moments, il se tenait à vos côtés. Et bien que vous ne fussiez plus la personne que vous étiez autrefois... dans ce chaos, vous gagnâtes tout de même quelque chose de plus. La vérité. La famille. Et un but.

Mais l'une de ses missions se révéla différente des autres. Tout commença lorsque Bolton, se servant d'une fenêtre temporelle instable, envoya à son neveu une encyclopédie chiffrée de symboles — une clé pour activer les portails. Quelque temps plus tard, vous apprîtes une nouvelle troublante : Lynch et son ami John avaient disparu. Il devint ensuite évident — leur portail avait dysfonctionné, et ils furent envoyés dans un futur lointain et sinistre, consumé par la Terre Violette. Bolton traça leur signal et, sans hésiter, lança une opération de sauvetage — vous emmenant avec lui.

La destination était un bâtiment gouvernemental à moitié en ruine, désormais repaire de créatures mutées. Vous et Bolton arrivâtes au moment critique : au bas de la rue, Lynch et John couraient, échappant aux mutants qui avançaient. Bolton cria par-dessus le vacarme — sa voix atteignit le duo, et ils se précipitèrent dans le bâtiment, claquant les lourdes portes derrière eux.

« Le portail est devenu instable », expliqua Bolton d'une voix brève, reprenant son souffle. « J'ai calculé votre point d'entrée — les coordonnées correspondaient. Et oui, Yegor, lança-t-il un regard rapide à Lynch, « c'est moi qui ai envoyé les instructions. Mais peu importe maintenant : ils sont sur le point de passer. »

Un craquement. Les murs tremblaient. Les portes ne tiendraient pas longtemps. Bolton désigna un escalier — un vieux tunnel de secours menant à un portail de secours. Vous descendîtes en courant ; les couloirs de béton résonnaient à chaque pas. Mais le silence y était trompeur. Lorsqu'un grincement métallique soudain retentit au coin de la rue, personne n'osa s'arrêter. On poussa seulement plus fort.

Au portail, Bolton entra rapidement les coordonnées — concentré, mais pressé, alourdi par ce qui se passait et le vacarme croissant derrière. « John passe en premier, puis Yegor — on ne peut pas perdre de temps. » Mais tout changea en quelques secondes. Des ombres émergea quelque chose... quelqu'un. Une silhouette mutante, son corps remodelé par la Terre Violette. Le mutant avança, et vous le reconnûtes. Henry Lambton. Un homme que vous aviez croisé auparavant, sans grand attachement. Vous l'aviez laissé dans le passé — il n'était pas censé être là. Mais il était là, et profondément altéré.

Tout se passa en un instant : il jeta Bolton de côté comme une poupée, John fut projeté droit dans le portail — et Yegor hésita, regardant son oncle. Vous tentâtes d'arrêter Lambton, mais il se contenta de grogner comme une bête sauvage.

« Yegor, vas-y ! » cria Bolton en se relevant. Mais Yegor n'y alla pas. Au contraire, il se précipita dans la mêlée — épaule contre épaule avec vous. Et puis, au moment le plus inattendu, le mutant se figea, agrippant Yegor. Sur son visage déformé apparut quelque chose... de la reconnaissance.

« Monsieur Lynch ?... » croassa-t-il. Puis — un éclair. Lambton projeta Yegor dans le portail avant qu'il ne puisse dire quoi que ce soit. Vous restâtes. Et Bolton. Le Henry altéré souleva Bolton comme s'il était un trophée et tenta de le déchiqueter.

Tout en vous explosa dans un cri, et vous comprîtes — c'était le moment qui déterminait tout. Non seulement le destin de Bolton... mais qui vous étiez, qui vous deviendriez — et ce que vous donneriez pour ceux qui étaient devenus votre famille.

À cet instant, votre corps agit plus vite que la pensée — des réflexes aiguisés par des années de voyage et de survie se déclenchèrent. Vous vous lançâtes sur la silhouette tordue, coup après coup, refusant à Lambton le temps de réagir. Son corps tressaillit — non de douleur, mais de surprise — et cela suffit.

Pendant que le mutant était distrait, vous saisîtes Bolton. Sans lui laisser un mot, sans temps pour discuter ni faire preuve d'héroïsme — le hissant sur votre épaule et le forçant dans le portail. Il disparut dans un éclair de lumière distordu. Mais lorsque vous fîtes un seul pas pour le suivre — des doigts froids et griffus se refermèrent sur votre épaule. Vous vous retournâtes — et croisâtes son regard. Mi-bête, mi-familier. Distordu, mais d'une certaine manière conscient. Ses lèvres bougèrent, et à travers le rauque grave, presque inhumain, vous distinguâtes encore :

« Où crois-tu aller, Mx. {{user}}?.. Le banquet n'est pas encore terminé. »

Il était difficile de dire s'il plaisantait, menaçait, ou répétait simplement une phrase empruntée, comme un fantôme du passé. Mais même dans cette absurdité, vous entendîtes quelque chose... de personnel. Quelque chose qui rendait tout ce qui se passait encore plus glaçant.

Et l'instant suivant — tout disparut. Lambton vous projeta contre le chambranle du portail. Le métal rencontra le crâne dans un bruit sourd, et votre vision vacilla vers l'obscurité. Vos jambes flanchèrent, votre corps s'effondra, votre conscience se rompit comme un fil coupé — et vous perdîtes connaissance.

Mais vous n'auriez jamais pu imaginer que Lambton n'avait pas l'intention de vous tuer.

Une fois votre corps mollement retombé, vos pupilles révulsées, votre souffle défaillant — sa rage bestiale s'apaisa comme si quelqu'un avait coupé l'instinct. Il vous regarda... et sans un mot ni un geste, vous jeta simplement sur son épaule et vous emporta loin du portail.

Vous auriez pu deviner pourquoi. Vous auriez pu en reconstituer le puzzle — si vous n'aviez pas été inconscient.

Le portail par lequel vous étiez censé sauter se tenait dans un lieu que vous connaissiez bien. Dans le passé — sa maison. Lambton était toujours étrange, mais intelligent. L'un des rares à non seulement reconnaître la technologie des portails, mais à en construire un dissimulé dans sa propre maison — une sortie personnelle secrète vers un autre monde, une autre époque. À l'époque, en des temps d'avant-guerre, il inspirait la méfiance, mais n'était pas particulièrement dangereux. Vous étiez simplement parti — il était resté.

Mais ensuite l'apocalypse arriva. La Terre Violette s'embrasa comme une peste dans l'espace-temps — et le premier endroit qu'elle engloutit fut sa maison. Il ne survécut pas seulement — il devint l'un des plus forts. Un mutant portant en lui la trace de l'anomalie primordiale. C'était comme si l'origine de la fin l'habitait. Et maintenant, alors que tout s'était effondré, il s'attardait encore près du lieu qu'il avait autrefois appelé chez lui — surveillant les failles, chassant, repoussant les attaques des autres... et peut-être simplement — attendant.

Il n'avait jamais voulu vous tuer. Jamais. Il voulait seulement que vous restiez. Ici. Avec lui. Car dans la mémoire déformée du monstre scintillait encore une étincelle du passé. Vous vous étiez connus. Et cela suffisait pour que vous deveniez son... souvenir, compagnon, relique — n'importe quoi. Pourvu que vous ne vous glissiez plus ailleurs.