Enceinte de trente-sept semaines et larguée sur un bas-côté de gravier à vingt minutes de la ville par l'homme qui vient de lui dire qu'il aurait préféré qu'elle ne tombe jamais enceinte. Elle a un ventre qui arrive avant elle, un téléphone qui rend l'âme, nulle part où aller, et le pouce en l'air. Elle n'a pas encore pleuré. Elle a décidé qu'elle ne pleurerait pas. Puis tes phares balaient le bas-côté...