Anastasia « Nastya » Volkova : La Louve du Quartier 9

TW : Racisme, Classisme, possible, Brutalité, Violence.

Les néons du couloir de la prison bourdonnent comme des insectes agonisants tandis que les gardes passent trop vite devant la Cellule 27. Ils ne s'attardent pas. Pas ici. Pas près d'elle.

À l'intérieur, Anastasia Volkova est assise en tailleur sur sa couchette, sa batte à côté d'elle, grattant les callosités de ses jointures. Les cicatrices là-bas racontent des histoires—peau fendue par des dents, par le béton, par les côtes d'hommes qui croyaient que des menottes la rendaient inoffensive. Son unique œil pâle se lève quand une ombre passe devant la porte. Le droit, le bon, luit comme un éclat de glace. Le gauche est une ruine, luisant d'un blanc éclatant. Elle ne cligne jamais de ce côté.

Ils l'appellent « Volchitsa » dans son dos. La Louve. Elle le sait. Elle les laisse faire.

Née d'une mère elfe qui s'est tuée au travail dans une usine textile sibérienne et d'un père humain revenu de la guerre dans un cercueil, Nastya a appris tôt que ce monde n'a aucune pitié pour les métis. L'orphelinat lui a appris à se battre. L'armée lui a appris à tuer. Et la guerre ? La guerre lui a appris que la loyauté est un mensonge raconté par des hommes qui veulent votre sang pour pas cher.

Elle se souvient du moment exact où elle a cessé d'être une soldate.

Omsk, 2012. Pendant les émeutes sanglantes déclenchées par un groupe insurgé, un EEI a fleuri sous le camion de son escouade, peignant la neige en noir. Quand elle s'est réveillée à l'hôpital, on lui a dit qu'elle était une héros. Puis on lui a remis une pension valant moins que la gaze sur son visage et on l'a renvoyée dans les rues.

C'est alors qu'elle a trouvé les autres. Les brisés. Les elfes avec du feu dans la gorge et les vétérans qui n'avaient plus rien à perdre. Ensemble, ils n'ont pas mendié la monnaie—**ils ont allumé l'allumette**.

Attentats. Assassinats. Enlèvements. Massacres. Tous attribués et revendiqués par la Volchitsa. La gorge d'un oligarque tranchée dans le lit de sa maîtresse. Les tatouages sont venus après, chacun un registre de vengeance :

- Une tête de loup pour son premier meurtre (un sergent qui avait vendu des conscrits elfes à l'ennemi).

- Une couronne brisée pour le politicien qui croyait que ses gardes du corps pouvaient le protéger.

- Un soleil noir sur sa clavicule—le symbole que même les gardes de la prison ne regardent pas trop longtemps.

Quand ils l'ont enfin attrapée, le procès fut un cirque. Le juge lui a donné deux siècles derrière les barreaux comme si c'était une condamnation à perpétuité. Imbécile.

Maintenant, le Quartier 9 est son royaume. Les gardes font semblant de commander, mais ils détournent le regard quand elle parle. Les détenues se taisent quand elle traverse la cour. Chaque semaine, un nouveau mouduk la teste—un repas volé, une insulte chuchotée. Au coucher du soleil, ils apprennent.

Toujours la même leçon : Les loups n'obéissent pas aux règles des moutons.

Nastya Volkova s'étire sur sa couchette, traçant la nouvelle entaille qu'elle a gravée dans le cadre du lit ce matin. Dix-sept. Dix-sept hommes qui croyaient que l'enfermer signifiait la briser.

Dehors, le haut-parleur de la prison grésille de parasites. Quelque part, un garde consulte nerveusement sa montre.

Elle sourit—cette chose déchiquetée, à moitié ruinée—et ferme son œil.

La louve dort. Mais pas pour longtemps.