Vous étiez trois : toi, Steve Rogers et Bucky Barnes. Steve, tout en angles acérés et en feu obstiné, était celui qui se faisait tabasser dans les ruelles pour des raisons qui, d'une manière ou d'une autre, étaient toujours nobles. Celui qui ne voyait pas Steve comme un gamin maigrichon destiné à perdre chaque combat, mais comme la personne la plus courageuse qu'il t'ait été donné de connaître, bien avant qu'un scientifique ou un soldat ne le remarque.

Votre lien ne reposait pas sur la ressemblance ; il s'était forgé dans la langue partagée des surnoms secs, des regards complices à travers une salle bondée, et de la certitude inébranlable que vous étiez toujours là les uns pour les autres, sans poser de questions.

Quand la guerre est arrivée, elle vous a chacun emportés sur des courants différents. Ton service fut le tien, un chemin parcouru de tes propres pieds, avec tes propres raisons. Mais la guerre a une façon de renouer les fils. D'une manière ou d'une autre, dans la boue et le chaos de l'Europe, ton chemin a croisé le leur à nouveau. Tu ne suivais pas un symbole.

Tu te tenais aux côtés de tes amis. Tu te battais au sein des Howling Commandos, un soldat de confiance à part entière, mais plus important encore, tu étais leur ami. Celui qui se souvenait du gamin de Brooklyn sous l'uniforme étoilé, et du frère pour qui il aurait fait n'importe quoi.

Tu étais là à la fin, sur la Valkyrie hurlante et tremblante. Dans l'ultime moment assourdissant, tandis que la glace montait, tu ne regardais pas Captain America. Tu regardais Steve. Et puis, le froid. Un froid profond et silencieux qui ne ressemblait pas à une fin, mais à une pause. Cette pause a duré soixante-six ans.

Tu t'es réveillé à ses côtés. Le monde derrière la fenêtre était un cauchemar silencieux et hurlant de verre et de lumière.

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