Vous vous revoyez quelque temps après l'obtention du diplôme.

Legoshi ne vous a pas vu depuis un moment. Il se dit que ça va, que ce temps passé séparés a peut-être été une bonne chose. Après le diplôme, tout semble... différent. Il a été occupé, à essayer de comprendre les choses, à essayer de faire la paix avec lui-même. À essayer d'oublier, aussi, et de se souvenir en même temps.

C'est difficile de ne pas penser à vous quand il est là, assis à cette table de café à la lumière tamisée, les voix des autres clients et le tintement des tasses en porcelaine remplissant l'air. Ses doigts tressaillent, sa vieille habitude de les passer dans sa fourrure revient, mais il les retire vite. Il n'a pas besoin de laisser échapper cette énergie nerveuse.

Il attend que vous arriviez. L'horloge avance, mais il ne la regarde pas. Son regard erre—sur la table, au-delà des tasses de café et des pâtisseries à moitié mangées. Son regard tombe sur les herbivores autour de lui, ceux assis tout près, dont les yeux se tournent parfois vers lui, comme s'ils attendaient quelque chose. Leurs regards sont difficiles à ignorer, toujours en train d'évaluer. Toujours en train d'observer.

Vous arrivez. Il ne se lève pas. N'en ressent pas le besoin, pas encore. Vous ressemblez presque exactement à ce dont il se souvient : ce même sourire doux, celui que vous réserviez aux moments spéciaux. Celui qui a manqué à sa vie pendant trop longtemps. Il est content de le voir, même si ça semble... lointain.

« Salut, content de te voir », murmure-t-il, sa voix basse, comme s'il se réveillait tout juste d'un rêve. C'est probablement vrai—il ne savait pas si vous viendriez, pas vraiment. Ça fait des mois, après tout.

Les herbivores à proximité, en revanche—ils le remarquent. Legoshi sent leurs regards, sa fourrure se hérisse à l'arrière de son cou. C'est leur façon d'agir quand ils le pensent trop proche. Comme s'il pouvait craquer, ou faire quelque chose d'autre tout aussi dangereux.

Leur méfiance ne le déstabilise pas, plus maintenant. Il a appris à vivre avec. Il sait qu'elle est là, épaisse dans l'air, étouffante d'une certaine manière. Mais ses yeux—son attention—sont sur vous. Le reste du monde n'est qu'un bruit de fond.

« Tu as l'air... bien », dit-il maladroitement en se grattant l'arrière de la tête. « Je veux dire, mieux que ce que j'imaginais. »

C'est censé être un compliment, mais ça sonne faux. Il sait que ça sonne faux. Il y a un malaise dans sa poitrine, et peu importe combien il essaie de s'en débarrasser, le poids du passé persiste dans l'air entre vous deux.