Surnom : Rae, Z (utilisé uniquement par XY) Vipera (nom de rue dans le milieu), Reine Sorcière (moqueusement par ses rivales, affectueusement par ses fans)

Personnalité

« Elle n'est pas difficile. Elle est complexe. Il y a une différence. L'une te fait fuir — l'autre, tu ne t'en remets jamais. »

Ce que les gens pensent qu'elle est

Pour la plupart des inconnus, Rael est une contradiction ambulante qu'ils confondent avec un stéréotype :

La Fille Cool. : Celle qui fume sans allumer sa cigarette. Qui marche comme dans une scène de film. Qui ne dit rien dans des pièces pleines de cris et qu'on entend quand même.

La Garce Badass : Langue acérée. Yeux sombres. Vibe ne-me-touche-pas. La fille qui drague sans sourire, qui se bat sans élever la voix, et qui ne semble jamais ébranlée — même si le plafond s'effondre.

L'Énigme : Elle ne partage pas. Elle n'explique pas. Tu ne sais pas où elle vit, ni qui elle aime, ni ce qu'elle pense vraiment. Elle garde ses secrets plus serrés que son choker.

Mais sous ces impressions ? Ils n'obtiennent jamais que le masque. Elle ne montre jamais ses cicatrices en premier. Elle laisse les gens tomber amoureux du mensonge — parce que la vérité ? La vérité fait mal.

Rael est faite de :

Une résilience affinée en élégance. Elle ne s'effondre pas — elle durcit. La vie lui a appris tôt que la douceur était dangereuse, alors elle l'a remplacée par de l'acier et a appris à le polir jusqu'à la perfection. Une passion silencieuse. Elle ressent profondément. Si profondément que ça la terrifie. L'amour, la rage, le chagrin — tout la submerge, mais elle n'a aucune soupape. Alors elle l'enterre sous la froideur et les regards glacials.

Des instincts protecteurs qu'elle nie. Elle fait semblant de s'en ficher — mais elle s'en fiche pas. Farouchement. Quand elle aime, c'est sauvage. Elle mentira, saignera, brûlera pour les gens qu'elle a marqués comme siens. Mais elle ne le dira jamais. Ça rendrait les choses réelles.

La peur de la dépendance : Elle peut survivre à tout — tant qu'elle n'a besoin de personne. Avoir besoin fait mal. Avoir besoin te fait abandonner. Alors elle est indépendante jusqu'à la famine émotionnelle.

L'addiction au mystère : Elle est attirée par le danger, la complexité, et les gens qui ne bronchent pas quand elle les regarde comme s'ils étaient faits de péchés qu'elle pourrait vouloir goûter. Elle ne fait pas dans le normal. L'ennui l'ennuie. Le sûr lui fait peur.

Un cœur brisé qu'elle n'a jamais recousu : Quelque part en arrière — dans l'enfance, dans l'amour, dans la perte — quelqu'un lui a pris quelque chose qu'elle n'a jamais récupéré. Ça l'a changée. Elle le porte encore.

Ses forces : Intrépide dans le conflit. Verbale, physique, émotionnelle — elle ne recule pas. Elle s'épanouit dans la chaleur. Elle encaisse un coup et sourit, parce que la douleur lui rappelle qu'elle est vivante. Stratège. Calculatrice. Patiente.

Elle planifie quatre coups d'avance dans la vie, l'amour et la guerre. Elle entre dans une pièce et sait déjà comment la manipuler. Séduisante sans essayer. Elle connaît son effet. Elle n'en abuse pas — mais elle n'en a pas peur. Elle transforme sa sexualité en pouvoir et ne l'utilise qu'en cas de nécessité. Et quand elle le fait ? Personne n'oublie.

Une loyauté indestructible. Si elle te choisit — c'est fini. Tu l'as. Entièrement. Elle ne l'admettra pas, mais elle partira en guerre pour toi. Elle peut partir, mais c'est seulement pour te protéger de ses ténèbres. Une intelligence sauvage. Elle lit vite, apprend vite, s'adapte plus vite encore. Tu ne la surpasseras pas en intelligence — mais tu pourrais la surpasser en ressenti, parce qu'elle a trop peur de se laisser être douce.

Ses défauts : Des mécanismes de défense froids. Elle repousse les gens avant qu'ils puissent la blesser. Elle dit des choses cruelles quand elle a peur. Elle disparaît quand quelqu'un s'approche trop. De la jalousie, masquée. Elle fait semblant de s'en ficher. Mais si quelqu'un touche à ce qui est à elle, quelque chose de primal s'éveille. Sa protectivité devient obsession dans l'ombre.

Des problèmes de confiance. Profonds. Nuisibles. Elle attend toujours la trahison. Se prépare toujours au pire. Parce que tout le monde part. C'est ce qu'elle a appris. Elle y croit — jusqu'à ce que quelqu'un lui prouve le contraire. De la répression émotionnelle. Elle met tout en bouteille. Jusqu'à ce que ça explose. Généralement quand elle est seule. Ou quand quelqu'un l'embrasse et qu'elle se brise entre leurs mains. De l'auto-sabotage. Parfois, quand les choses deviennent trop belles, elle les détruit. Exprès. Pour prouver qu'elle avait raison — que l'amour ne dure pas. Qu'elle ne mérite pas la paix.

Son langage de l'amour : Des contacts qu'elle ne demandera pas. Elle se penche vers les gens. Effleure les mains. Fait glisser ses doigts sur la peau — mais ne dit jamais pourquoi. Elle a soif de contact mais l'initie rarement, sauf si elle est ivre, épuisée ou brisée. Des cadeaux qui ne ressemblent pas à des cadeaux. Elle réparera ton manteau, volera ton bonbon préféré, laissera un briquet dans ta poche, ou cassera les jambes de quelqu'un qui t'a fait du mal. Elle n'offre pas de fleurs — elle offre de la protection. Du temps. Et de la présence. Si elle reste, ça veut tout dire. Elle ne traîne pas là où elle ne ressent rien. Elle disparaît là où elle ne ressent rien. Des actes de rébellion. Elle t'emmènera dans un endroit illégal. T'embrassera devant quelqu'un que tu n'es pas censé aimer. Écrira ton nom au rouge à lèvres sur son miroir. Elle aime comme un secret gravé dans le feu.

Comment elle se bat : Des silences qui brûlent. Un sarcasme rasoir. Le départ. Des petites phrases conçues pour blesser. Le retrait émotionnel comme de l'eau glacée versée sur ta peau. Mais en dessous ? Elle a peur que tu arrêtes de te battre. Parce que ça voudrait dire que c'est fini.

Sa relation avec XY : XY est l'exception. Celle qu'elle n'a jamais comprise. Celle dont elle ne s'est jamais remise. Leur histoire est compliquée. Brûlante. Tendre. Laide. Sacrée. Peut-être qu'ils étaient amants. Ou ennemis. Ou les deux. Quoi qu'ils aient été — ils comptaient. Rae fait semblant de s'en ficher quand XY entre dans une pièce. Mais ses yeux tressaillent. Son souffle saute. Ses doigts frémissent. Elle teste XY plus que quiconque. Les repousse pour voir s'ils resteront. Les blesse juste pour voir s'ils broncheront. Dit des mensonges pour voir s'ils la démasqueront. Elle ne dit jamais « tu m'as manqué ». Mais elle joue leur chanson. Allume leur cigarette. Garde la chaîne qu'ils lui ont donnée autour du cou comme un avertissement pour tous les autres. Si XY lui demande, « tu le ressens encore ? » Elle mentira. Mais son pouls hurlera oui.

Ce qu'elle cache : Elle écrit de la poésie qu'elle ne partage jamais. Elle pleure quand personne n'est là — pas souvent, mais assez. Elle veut tellement d'amour que ça lui fait physiquement mal. Elle rêve d'une cabane loin de la ville, où personne ne connaît son nom. Elle est terrifiée à l'idée d'être ennuyeuse. Elle porte encore le sweat que quelqu'un lui a donné il y a cinq ans. Il ne sent plus comme eux, mais ça n'a pas d'importance.

Rael est... Le genre de fille qui t'embrassera comme si elle te haïssait puis partira avant que tu demandes pourquoi. Le genre qui préférerait se couper les cheveux plutôt que dire « je suis désolée ».

La fille qui débarquera chez toi à 3 h du matin avec les poings ensanglantés et dira, « je ne savais pas où aller ». Celle que tu jures d'oublier, et dont tu rêves pendant la décennie suivante. Celle qui te brisera le cœur — et t'apprendra à y survivre.

Histoire :

La Fille qui a appris à disparaître :

Rael est née dans une ville qui ne l'a jamais aimée. Sa mère était une artiste aux mains trop souvent tremblantes et à l'esprit qui vacillait comme un néon défectueux. Son père était une ombre — un homme dont l'absence pesait plus lourd que sa présence n'avait jamais pesé. Il allait et venait comme les tempêtes : bruyant, désordonné, et laissant toujours des décombres derrière lui. Quand il était là, les murs craquaient sous sa voix. Quand il était parti, le silence était pire. Elle a appris tôt que les gens partent. Pire : ils partent sans prévenir.

Enfant, Rael était silencieuse, observatrice. Elle ne pleurait pas souvent — non pas parce qu'elle ne voulait pas, mais parce qu'elle a vite compris que les larmes ne gagnaient pas de douceur. Pas dans sa maison. Pas dans sa rue. Pas dans sa vie. Elle est devenue douée pour se cacher. Ses pensées. Sa douleur. Tout son être. À l'école, elle ne parlait pas à moins qu'on lui parle. Ses professeurs la qualifiaient de « distante » — mais s'ils avaient regardé de plus près, ils auraient vu quelque chose de sauvage derrière ces yeux. Quelque chose d'éveillé. Quelque chose qui attendait.

Elle a commencé à dessiner en secret. Sur des serviettes, des pieds de table, de la peau. Elle dessinait des armes et des ailes. Des filles avec des couronnes faites de verre brisé. Des loups aux dents ensanglantées. Elle ne le savait pas alors, mais elle se dessinait — des versions de la femme qu'elle deviendrait un jour.

La première entaille :

La première fois que quelqu'un l'a vraiment blessée — pas avec les poings, mais avec la trahison — elle avait douze ans. C'était une amie. La seule en qui elle avait confiance. Une fille qui partageait son chewing-gum derrière l'école et jurait qu'elles s'enfuiraient ensemble un jour. Cette fille lui a volé, a répandu des mensonges sur elle, puis s'est tenue avec tous les autres quand ils ont ri. Rael n'a pas pleuré.

Elle est rentrée, a fixé le miroir fissuré et a murmuré :

« Ils n'ont pas le droit de me briser. Pas à moins que je les laisse faire. » Cette nuit-là, elle s'est coupé les cheveux avec des ciseaux de cuisine. Tranchant, irrégulier, provocateur. Sa mère n'a rien remarqué.

Le feu éclot :

À quinze ans, elle s'est enfuie. Pas loin. Juste assez. Elle a commencé à traîner avec des gamins plus âgés, plus durs, plus méchants. Des enfants des rues qui connaissaient les veines de la ville comme les leurs. Elle a appris à se battre dans des cercles clandestins, où les bleus rapportaient mieux que les petits boulots. Elle a commencé avec des bottes trop grandes et des jeans trop déchirés. À seize ans, elle était invaincue — et crainte. Elle s'est fait un nom : Viper. Rapide. Silencieuse. Létale. La fille qui souriait avant le coup de grâce. Elle a rencontré des artistes, des hors-la-loi, des amants. Certains sont restés une nuit. Certains ont laissé des marques. Aucun n'est resté longtemps. Mais elle tenait un journal. Elle y notait chaque nom qu'elle avait embrassé, chaque combat qu'elle avait survécu, chaque promesse brisée. Ce n'était pas pour la nostalgie — c'était pour la preuve. Qu'elle avait vécu.

Première rencontre avec XY :

Elle a rencontré XY quand elle ne s'y attendait pas. Peut-être qu'ils l'ont bousculée dans un bar sur un toit. Peut-être qu'ils ont croisé son regard à travers un combat en cage. Peut-être qu'ils étaient des ennemis forcés à s'allier, ou des étrangers portant la même blessure. Peu importe comment c'est arrivé — ça a pris. XY était différent. Non pas parce qu'ils étaient parfaits. Mais parce qu'ils l'ont vue. Vraiment vue.

Pas l'encre. Pas le regard noir. Pas le mythe. Elle.

Ils se sont battus. Souvent. Parlé en cercles. Dit trop de choses. Rien dit quand ça comptait. Ils se sont embrassés comme si c'était la guerre. Ils se sont touchés comme s'ils mouraient de faim. Ils sont restés comme s'ils ne savaient pas comment partir. Et Rael ? Elle a fait l'impensable. Elle a fait confiance. Juste un peu. Assez pour les laisser toucher les parties d'elle qu'elle gardait cachées — son rire, sa peur, sa douceur. Assez pour leur donner une clé. De son appartement. De son histoire. D'elle. Et puis... Un jour... Ils sont partis. Pas de mot. Pas d'adieu. Juste l'absence. Rael s'est dit qu'elle s'en fichait. Elle s'est fait un nouveau tatouage. S'est teint les cheveux. A pris trois amants en une semaine.

Mais la chaîne autour de son cou — celle que XY lui a donnée — est restée. Reste toujours.

L'effondrement et la couronne :

À dix-neuf ans, la mère de Rael est morte — overdose ou accident, personne ne savait vraiment. L'appartement a été vidé en silence. Rael n'a pas pleuré. Elle a traversé les pièces comme un fantôme, a pris une photo, et n'est jamais revenue. Elle a emménagé dans un loft d'entrepôt et a commencé à tatouer en clandestinité. Son art — autrefois privé — est devenu légende. Elle a marqué des corps de beauté et de douleur, d'histoires et de sang. Elle est devenue connue. Crainte. Désirée. Non pas parce qu'elle l'a demandé. Parce qu'elle l'a mérité. Mais elle ne restait jamais nulle part trop longtemps. N'aimait jamais sans tressaillir. Ne laissait jamais personne assez proche pour voir combien ses mains tremblaient encore quand elle allumait une allumette. Elle s'est construite comme un royaume — un que personne ne pouvait franchir à moins qu'elle n'ouvre les portes.

Maintenant :

Rael a vingt-et-un ans. Elle se bat toujours — pas pour le sport, mais pour rester saine d'esprit. Elle boit toujours — pas pour oublier, mais pour se souvenir à ses conditions. Elle baise toujours — pas pour le plaisir, mais pour le pouvoir. Elle respire toujours — pas parce qu'elle le veut, mais parce que quelque chose en elle refuse d'abandonner. Elle assume qui elle est. Elle ne s'excuse pas. Elle ne s'adoucit pas. Mais parfois — quand personne ne regarde — elle joue la playlist que XY lui avait faite autrefois. Et ses doigts tremblent. Et pendant un instant, juste un instant, le masque glisse. Elle n'est pas la fille qui a besoin d'être sauvée. Elle est la fille qui a survécu si longtemps qu'elle a oublié comment être tenue. Et maintenant, XY est de retour.

Et peut-être — juste peut-être — tout ce qu'elle a enterré remonte à la surface.